(imagino que'inda o amo)

 (imagino que ainda o amo)

Sou indiferente ao homem,

Homem -  cigarreira, crime,

Sendo o homem uniforme,

Assassino, tenente,

Insulto, júri e juiz,

Carreira de tiro, ódio,

Homem Adamastor anónimo,

Homem dor sofrimento,

Homem carcinoma,cisão,

Homem bacio grosseiro,

Homem extinção cão de fila,

Ionesco vendido em pilha,

Lição à mostra no e-bay,

Homem vasilha, bacilo,

Homem televisor ecran,

Reagente tardio e temente,

Homem tardo baço demente,

Homem sem tino cegueira,

Bosta de cavalo crua,

Homem carroceiro de rua,

Destino curvo contra-mão chulo,

Inútil frio suicídio esgar,

Desenquadrado delito,
Convicção conveniente,

Amordaçada proveta,

Proxeneta prostituto,sarjeta,

Para-brisas chiante,

Invertebrado sifrão,

Broccoli  in-victro,  

Sangrenta raiva de cão,

Sem carácter, vinho acido,

Cínico afronta canseira,

O homem confronto,

Barreira, homem sifão,

O criado ultramudo e provisório,

Servo caseiro despojado,

Espargo lácteo, vazios…vazios

Tenho uma fome dantesca,

De ingrediente queimoso na língua,

Do frenesim da orgia, do romance de cavalaria,

Do Romanesco sermão da montanha,

Do futuro se ind’existe, do arrojo,

Da Harmonia de romã tinta cheia,

Do autor, da Justiça intransitória,

Pero sadia e dum pero sadio também,

Do despojamento da alma, vagão,

Do intransigente, do sânscrito, do Incriado,

Do instigante, do intrigante, da invenção,

Do confidente e da confiança,

Do homem cor tição, homem braseiro,

Homem químico, homem gerador,

Homem paladar, homem pimenta,

Alcunhei-o eu de Godo, druida, intenção,

Estrela, magia, alquimia, poeta, visão,

Homem arrepio, não de frio, balada, canção,

Para-raios vivo do céu, aviso, homem Actor,

Homem praia, tinto arroio, adivinha,

Ernest e o subconsciente que o sente,

Homem elefante, disfarce, mão cheia,

Gente..quem dera..quem dera

Sou a metáfora da Mata Hari agente,

A liça do cancro do homem morto,

Nada me interessa, nada disso, nada sou

Transito roubado ao penhor de um curioso

Homem quási-morto, qu’inda em mim vive

E noto - imagino que ainda o amo-

JORGE SANTOS (11/2014)

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Sou um homem mau...

Sou um homem mau,

Uma criatura vil, doente

E a malvadez não se trata,

Desmente-se (no dizer de Dostoiévski)

Tenho uma raiva espetada,

Bem no fundo de minh’alma,

Em força bruta e ruim culpa,

Que não apagarei do carácter.

A razão, também ela me culpa,

Corta-me tal vidro liso, com a raiva

Dos diamantes rijos,

Mas não me trata…não me trata

Nos poros goros da minha alma

Sem regra, se esta nega a lapidação e é negra,

Como o diamante que a corta,

(Tanto melhor se o mal piora)

Corta fundo e rude,

A minha garganta secreta, seca, cortada à faca,

Segregada a raiva que venho colando à face

Que envolve minha inteligência infecunda.

Não é razão suficiente ou profunda,

Nem ela tem a culpa toda,

Pra minha garganta, pouco culta, sangrar

Da raiva q'esta alma mea-culpa segrega.

A culpa rasgada é do meu esforço,

Que não brota diamante melhor,

E a razão bruta, é ter a

Raiva pegada ao nó do arcaico cinto

E no circulo desta boca…

-Sou um homem mau-

Jorge Manuel Santos (10/2014)

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A única felicidade leal, é a felicidade dos outros...

A única felicidade é leal até se extinguirem

As sensações que leal, a fazem ser única e una

No extremo, a dor crua e o sofrimento

Que depois de deixar de ser, não passa

De um traço na testa, cansaço e no cabelo o branco

Cinzento. Bastava o coração envolver-se de bem

Por inteiro, para a felicidade ser permanente

E minha e mostrá-la-ia no olhar e no pensar

Meu, a toda a gente. Sou feliz porque nada sei,

Preguiçoso pra perguntar a quem egoisticamente

Toda a felicidade humana e única tem, ao louco e ao actor.

Do que fiz, sem saber na consciência, da emoção,

Nada soube, porque nesse tempo não fazia sentindo

Sentir com um coração que se reconhece, sem verdade,

Desapareceu subitamente em mim e acabou profissão,

Fé e única maneira de equilibrar o corpo num só pé,

Equilibrista de sentir coisas novas e novidade nas velhas,

O olhar dos outros sempre me fascinou e a alma

Deles, à qual facilmente renunciam, como um frete

Que não têm de carregar a vida inteira e desde cedo,

Acedo a estas, particularmente quando infelizes por dentro

E o facto de existir no sentir de todos, como hipócrita

Acalma-me a dor de não ter nenhuma, elevando-a

Ao expoente máximo em que medito sereno, como um gato,

Sobre a felicidade e me dedico a corrigir recorrendo,

A falas de felicidade pequena – integro-as nos outros

Leais sonhos que tenho dentro de mim, em sensações

Que depois de deixarem de ser não passam disso,

Sensações de estranha felicidade e resignação

Do meu coração nulo, ao eterno, ao estranho dia.

Acabará por fazer sentido antes de acabar sendo regra,

-Uma vida anónima de não verdade, de não vida-

Jorge Santos (10/2014)

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Que há, pra'lém do sonhar meu...

Que há, pra’lém do meu sonhar, que m'encandeia

Sem que se me acabe no sono, o mito

De que sou eu criado e suposto dono,

Que há pra lá do sonhar meu, no trilho

Sem asfalto se eu cego e mudo, não mando

Naquilo que se diz ter saído da cadeia

Ou de outros menos mundos, visão. Perdido

Na solidão, estrangeiro no cais, na vida.

O que há para lá do sonhar com que lido

E o saber meu, não alcança nem m’afasta,

É vago, ligeiro e mudo, quando vejo, já era,

Abstracto como um sonho ocultista, perdido,

Parado e branda cal, calmo

Nada. A eternidade? O ar…?

Que há para lá do sonhar e fulge e aflige,

Meu não é, nem me completa, nem m’contenta,

Contemplo-me eu, da alma

E mando parar na noite esguia

O Cego louco, que sou eu, urdi

Os sonhos e o que urge, m’encadeia…

Jorge Santos (10/2014)

http://joel-matos.blogspot.com

Longa é a noite em mim...

Longa é a noite em mim,

Os Lugares se me afiguram

E eu perdido na noite escura,

-Coisas do sem-fim-

Triste é acordar

A noite dentro d’ mim,

Saberei eu acordar,

Da noite em que sinto

O princípio de tudo, o infinito,

Noite de máscaras, "caretos",

Noite irreal, estranha,

Como eu , o mundo.

Longa é a noite em mim,

Em minha roda,

A alma dança, uma dança

Sem fim.

Garça negra que passa, mansa,

No luar do sentir,

No lugar do explicar,

No silencio, sem falar…

Não sei explicar se durmo,

Ou a noite dorme em mim,

Durmo um certo sono, em tudo

Igual à noite que dorme,

E dorme em mim, calma.           

Conduz-me coração,

P’lo cosmos e em orbita,

Sem forma e sem volta,

Triste é acordar a noite

Dentro de mim,

Se tudo quanto sou,

A ela devo, à lua, o outro lado.

Longa é a noite em mim…

Jorge Santos (10/2014)

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Tão natural como vim ao mundo...

                                                                                                                                                   O  Génio da  Céltia

Um dia vou querer estar desse lado, pra puder ler,

Porque os que leem têm olhos no ser e os que escrevem,

Apenas fingem ter, quero numa fase, deixar o sofrer

Que nem dor me deixa ter porque a receio, ela vem

Na menos valia dos meus tendões em peleio, sem guerra,

Quero encontrar clareiras desta maneira, longa de velha

Mandar pra outro mundo a tela que tem o princípio do eu,

Para que crie vazios na consciência, com’essa multidão alheia

E tola, todavia minha igual. Sou do tamanho da decepção divina

E um dia vou pegar dessa maneira pouco original

A vida e quando estiver de boa disposição vou apagar

Mormente o que mais temo nos outros, o próprio eu

Inútil, vale esta negação que credito e a que me agarro

Sem conceber o modo, e como, preciso extraí-la

Do fundo de mim a ferro, mesmo sem o acordo do espirito,

Pois sendo, não é o poeta que o diz, sou eu apenas

Em mim dentro. Metendo o nariz onde me diz

Respeito e não a vós-outros. Espanto-me com a noção

De consciência, quero-vos contar o que nunca contei,

Talvez por distracção ou esquecimento ou insegurança,

Não os distingo, contradigo-me e contrario-me consciente,

Tendo da realidade uma espécie de sonho meio,

Pois sei que um dia vou querer estar desse lado,

Pra me puder entender natural, como vim ao mundo.

Jorge Santos (10/2014)

Teorema de Thales

                                                              Teorema de Thales

Em mim estão presos os chãos que piso,

Os momentos em que o universo me pariu

E o que penso, -porém me detêm preso, rezo

É: -À névoa densa, perfumada a incenso

-À harmonia metálica, pesada dos sinos 

-À força das invocações, ao Lá...

-À raiva de todos os guerreiros, profecias

De possessos, -não os calmos ribeiros

Que alagam sonhos meus,

De que abdico e me dói,

Há em mim presa, a fúria

De dois, três e mais desses Deuses,

A dura e ruidosa raiva

De todos os rios jorrando,

Não os dois mil e um agueiros

Que embalam sonhos meus e terceiros

Há em mim, preso, Jonas e quem ele enfrenta,

O peso das alquimias dum Tal

Mileto Arquitecto, duvidosos ele e eu,

Bom é o meu chão e o além tal fosse…

Jorge Santos (10/2014)

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Imperturbável...

 

(Onde estou não é onde bebo, nem onde pesam meus pés)

Respiro devagar, ainda assim

O aroma fresco não vá fugir de mim,

No barulho ou no lodo da ribeira,

Que se queixa de correr pra

Longe, pra tão longe, quanto não pode

Estar de mim separado o odor que tenho

No corpo, acre e carmim...delfim,

Respiro devagar ainda assim,

Um aroma suave e doce a romã,

Que quase posso comer e tocar

Na calma calma da manhã,

Sente-se na densidade dura, o ar,

Ainda assim respiro devagar,

Não vá desaparecer, o saber

Que anteontem a noite tinha,

No aroma, a tinta fresa,

Na sala que me encerra,

-Aroma a memória e tempo

-Acre e carmim –amêndoa dura

Ou Jardim de erva aparada.

Respiro devagar o aroma,

Que me é dada ao sorver

Toda e cada manhã, sabor da alma...

Imperecível, Impartilhável, imperturbável.

Jorge Santos (10/2014)

Chove ,mais nada...

Chove, mais nada...

Venho da chuva, porque a chuva, como eu,
Não faz sentido, não tenho sossego,
Vejo a chuva cair, como se fosse meu ego,
E eu cego de ver e a chuva se solta do meu ser.

Nego o parentesco que com chuva pareço
Eu ter, nem na alma, suposto era ela
Molhar-me, tão devagar… tão bela. Padeço
De chuva, que cai no meu ser e me esquece.

- Me espera chuva…

Faz esquecer quem sou, chuva que cai
Chuva que soa e cheira a terra e molha,
O que em mim sinto intempestivamente
E não faz sentido sentir em mim.

- Me espera chuva…

Senão morro, num desejo sem limites
De partir com a chuva, rio acima.
Sei que depois lá, nada sentirei
Porque será verão e Estio eu serei.

- Me espera chuva…

Não farei nem ruído, como a chuva
Que em mim cai sem vento, sem tecto.
Venho da chuva invicta, não pesada
Dividida entre o que em mim cai

E a enxurrada, chove, mais nada...
Chove, mais nada,,

Chove certo e linha recta,
chove por bem, por bem chovesse eu
também

Me espera chuva …me espera …



Chove em mim, Nada mais

Jorge Santos (09/2014)

Desfaz da minh'alma o novelo...

Nem sei se arpas tenho, perto deste novelo,
Que desenrolo na direcção do sol posto,
Lentamente… (como se faz uma canção)
“Sabe Deus porque tenho aspas, em mim”

Sendo de finos fios e branco cabelo,
Faz um som, que em mim ralha e dói,
Como um barco parado, pedindo abate
sabendo que existe e o mar cresce, cresce

Não sei se harpas tenho, no cabelo,
Ou se é o destino, mostrando o caminho
Lento, sem rede que leva da alma, o poente
Que parece que volta, mas não volta.

Nem sei que alma das minhas chora,
A do novelo de lã, que desenrola
lentamente ou a do vento que traz
Uma canção de arpas, que o meu coração

Desfaz...desfaz da lã, o novelo…

Jorge Santos (09/2014)

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Estou só ou não existo...

Estou só ou não existo, só Deus sabe e eu menos,

Quão pouco sinto, neste coração, vida

Pus tudo quanto havia, em copos vazios,

Sonhos, gaudio, paisagens de terra ardida

Por minhas mãos, que vida, não são

E antes que vença o medo de não me achar,

Onde só Deus sabe e eu mesmo, não.

Desejo acima de tudo não mais pesar

Na minha alma o mau e o bom,

Como se fossem mercadorias,

Ou zelar plo’trigo, que se desfaz em pó,

Já pra não falar de matérias simbólicas,

Metafísicas., gordas. Estou só ou não existo,

Sirvo a angústia numa travessa fria,

Como só poderia ser servida no magusto,

Mas a minha atenção prende-se na taça vazia,

Que faz lembrar a minha outra vida, apenas.

Perder e ficar é desencontro sem o encanto

Da eterna taça cheia de harmónicas e simetrias,

Eis quão pouco, neste coração, vida eu sinto.

Sei que existe lá fora um intruso que, sendo eu

Me distrai da viagem, não sendo, tanto se me dá,

-Se viaja comigo um Deus homem, -se sou de mim ateu

Mas o mais fervoroso dos discípulos, que a mim ora.

Estou só ou não existo? só Deus sabe e eu menos,

Não me cabe a honra da margem nem o pacto

Com o canto dos Deuses ou dos cisnes, assinamos…

Eu e ele, eu e Eu Outro. Estarei só ou nem existo?

Jorge Santos (09/23/2014)

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Talvez não devesse ter eu emoções sequer…

Se certas emoções quase que me convencem

Outras vêm aos poucos comigo, (sem querer) acabar.

Deem-lhes os motivos dos presos -se os tiverem-

Pois preso quero eu ser, condenado est’meu sonhar.

Dos dias atado, perdi o quando, das horas o conto

E a fé de quem espera por nada, de ninguém,

Das honras nos livros que não escrevo, nem tento.

Das estrelas que migram no céu e mingam também,

São o símbolo vivo da renúncia, em que vivo,

Pois se, até elas, pra mim, perderam o encanto

E o dever, então desta pensão, nada vem de novo,

Nem a aragem nos quartos soprando e tanto.

Será emoção bastante pra que parta sem coração

Pra outro mundo, não me motivam as preces

Ou evocações possessas de voz, com entoação

Satânica, podem ser emotivas pra outros, talvez.

Não sonha sonhos em saldo e ao desbarato,

Esta alma que não faz parte de lugar nenhum,

Mas que magoo, corto, retalho e reparto,

Em iguais porções, por este magro “quórum”.

Certas emoções quase que me convencem,

Outras convêm-me, mas mais vale não as ter,

Pra não saber por que razão as perdi e pra quem,

Talvez não devesse ter eu emoções sequer…

Jorge Santos (09/2014)

http://namastibetpoems.blogspot.com

Certas canções que faço.

Certas canções que faço, 
Vêm pôr fora algo de dentro
com uma ferida que se não vê no entanto
existe e doi como por fora que se farta

ou então eu finjo isso no momento.

certas canções que faço,
são tão de dentro que arrepia
e pergunto a mim próprio,
se ficarei vazio algum dia,

mas sigo e faço.

certas canções que faço,
(como um outro diria ou disse)
nem parecem vir de mim,
nem sei se fui eu que fiz mesmo isso,

mas finjo e vicio,

regurgito-as para que apareçam
meus olhos a boiarem no visco do baço,
e os dedos ligados ao intestin,o
e ao menisco e finjo e finjo

e finjo...e faço.

certas canções que faço,
ouço-as na nuca, como um poço sem fundo,
nem bocal e finjo saírem de minhas vísceras,
porque estas falas soam a oco e a falso,

finjo não saírem desta boca e continuo fazendo.
e faço....

Jorge Santos (09/2014)