Atrás de mim Gigantes

Atrás de mim só gigantes grandes
Por quem perdi a vista a nitidez do andar,
A confiança e o tamanho, na noite
Chorei e ainda choro o antes,

Quando perder não era tanta dor
Nem cobiçava daqueles grandes
O ringue nem a subida paliçada
Atrás de mim grades gigantes, Titans

Calçadas e isso não me faz feliz,
Faz-me pequeno, só, raiz d'arroz
Igual a tudo e tantos, a sequela é aquela
De quem é pequeno também vê ama e sente

De pontos com vistas altas e com outros matizes
E mastros imaginando-se grande e mais que desses
Gigantes mortos, mas há que pesar
Na morte as almas às vezes às deles,

Iguais às nossas, Deuses amadores
Cosmonautas de dores amores e Diferenças
Tamanhas tantas...tantas raízes
De fé cravadas em terras dantes

Em campas caras, de doutos gigantes

Joel Matos (01/2015)

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Porque poema és Tu

O seixo é poema, sei que
o poema é isso...

Porque o poema é seixo,
Perdi por aí qualquer coisa,
Como pedra no seio da rua
Que piso e desconheço,

Se tivesse percorrido
Outra calçada,
Teria reparado não,
Que as pedras tinham nome

Gravado, Boca e ventre,
Se reconhecem,
Umas às outras,
Pelo toque da pedra,

Porque o poema é seixo,
Lida comigo, acusa e regressa
Ao chão depois duma vida
De perda, ao sabor da terra,

O tempo não muda,
As pedras no lugar da rua,
Elas sempre estão, estarão
Em nós, debaixo do nosso andar

Coxo, há que procurar
A nossa muda pedra,
Mudar de enxerga e rua,
Se isso nos obrigar,

A procura…
As pedras da rua
São quem nos leva às vezes,
Até à falsa lua,

Quando voltamos, já não somos os mesmo,
Mas sou eu senão tu, quem mais
Deseja,
Passar na ruas dos seixos,

A tal que demais se conhece,
E rejeita (parece)
Porque o poema é sexo










Jorge Santos (01/2015)

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Canção Cansei

Sei do caminho que acalco,
Cansei,

Sei tão bem que distancia
Vai, da imaginação à feira,
Nunca imaginei eterno o que sei
Dos bocados que enterro

No chão, da paixão de ser
Eterno, o meu caminho de terra chã,
Agora sei que distancia,
Vai do que quero crer, ao esquecer,

Embora o meu peito não tenha
Métrica, a minha certeza
É que a distancia aumenta,
Os momentos que passo a sós

Comigo, na minha boca
Nunca imaginei assim de cadeira,
A ressaca dum caminho,
Até à tasca mais chegada,

Chegado à "venda" acabarei
De me perguntar porque vim,
Que não quero estar ali,
Longe da paixão que consumo,

E consome vivo, não só a mim,
A ti também canção, cansei...








Jorge Santos (01/2015)

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Foi Assim Será

Não sei porquê bem,
Todos esperam que
Digamos alguma coisa,
Embora nem por isso (ás vezes)

As palavras são as mesmas,
De há cem, duzentos anos,
Apenas as cruzamos doutro modo,
Na presunção de dizer diferente.

Todos os nove anos,
Elas dão fruto, como a natureza,
E nós não,
Não sei bem como nem porquê,

Tememos ser fortes,
Como a mesma,
Embora tremamos no peito,
Como uma folha ao vento,

Que tem todas as certezas,
E não espera,
Que esperemos por que ela,
Assim seja.

Às vezes não sei bem porquê,
O sentir assim, de mim e você …











Jorge Santos (01/2015)

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Se por tempo pouco, voltasse a ser novo.

Se por tempo pouco, voltasse a ser novo,

Queria ter no rosto o fundo da alma exposto,

No oposto sempre eu vivi e morro,

Sem ver no espelho o que sinto ou senti,

Se por breve voltasse a ser novo,

Seria o que sempre sonhei ter, o tempo

Pra sonhar o sonho de voltar a ser

Jovem com as barbas russas de velho

Ermita, rugoso e sábio por dentro como lixa,

No coração um olhar de moça virgem,

Surpresa por todas as fases,

Que a vida dela tem e do gozo na lisa pele,

Aposta na face como um troféu,

Resgatado de Atenas ou Hollywood.

Se por breve voltasse a ser moço,

Jamais quereria ter a braguilha no bolso,

E as ideias poucas que por estes dias,

Têm os nascidos velhos por dentro,

Todavia novos, (por pouco) como carcaças,

Remotas máquinas de olhar distante,

Com pouco miolo sob a fina côdea,

Se por tempo pouco, voltasse a ser novo,

Não quereria definitivamente ser carcaça

Seca, mas sim pão daquele que se come velho,

Mesmo com bolor por dentro, como o queijo.

Se por pouco voltasse a ser novo,

Voltaria o rosto pro sol-posto, lá seria

O meu novo lar e esqueceria o outro,

Onde cresci suposto filósofo sem carreira,

Nem clareira, poeta hipócrita, o que sobrou

De mim fica onde ficam todos no fim,

Onde sempre vivi e onde morro,

Se por tempo pouco, voltasse a ser novo...

Jorge Santos (01/2014)

Longa e banal conversa...

De nada serve crescer no sentir, a arte,

Se esse sentir não matar a fome a alguém,

Não servirá mesmo a mim, de trono,

Um talento esganado de monotonia,

Inútil ,insensível, igual a cláusula oficial, a guião

Morno ou jorna de trabalhador sem pago,

De nada serve a arte com censura, sem tesão de couro,

Porque transforma em ração sem causa

A alma do gentio vazio, num existir inútil

Do querer semelhante a borbulha de pus,

De nada serve uma tesoura minha,

Sem o vosso cabelo a crescer sob o capuz,

A ilusão de conseguir da noite pro dia,

Fazer um poema imprevisto, só Deuses

Através de tentativa e fiasco, seremos nós?

De nada serve um horto sem água,

Mas podar o tronco quase morto fá-lo-á robusto,

Se for por uma ideologia uma arte, uma demência,

Por um esforço, por uma vitória, por um gosto,

Escrevemos com água da chuva,

Um pacto que fizemos com os tigres,

Com a pera rocha do Cadaval ou doutro,

Com castelos e ameias de verdade,

Fortes de Troll’s e montes em Marte,

Olimpos e mesmo que caixas fortes,

De nada serve a condenação da arte,

Senão pra esta ficar podre e fruste

Tão ou mais que a triste noite de cristal

De nada serve sangrar a alma na coifa

Do castrador eunuco, no beco e no pó da rua,

De nada serve uma aula sem alma nem alunos,

Ou uma colmeia sem abelhas será uma alcofa,

Mas uma semente d’erva pode abrir um cofre,

Fazer ruir um “regímen”, semear o mundo de razões e bravura,

Talvez um dia eu quebre a alma na rua,

De nada serve um corte, sem a alma tua,

Mas cortar a alma em mil nos faz fortes na ira,

Se for por uma ideologia sem correntes,

Por um esforço de valentes, por uma mais-valia, um fim.

De nada serve uma fonte sem a chuva critica,

Uma promessa sem sermão, um assomo

Sem convento nem devotos e receio sem crentes,

Mais forte que dentes d’elefantes, seremos doravante,

Brilhantes e mesmo bisontes de pradarias a perder de vista

Pois de nada serve o horizonte sem o olhar,

De nada serve a censura na arte de pensar,

Senão pra esta ficar pobre e triste,

Tão ou mais que a triste deusa da morte,

De nada serve guardar a alma numa redoma

Segura mas viúva do ar e órfã da prole,

O censor não tem de bem nem o dó nem o troll,

De nada serve uma aljava sem catana,

Mas uma alma sem culpa pode derrubar muros,

E saldar o mundo de prisões e cativos delas,

Se cultivar uma leira no olhar e um canteiro na voz,

Talvez um dia, prometo eu

Pois tenho as sementes vivas da ira, dormem comigo

E nesta longa, banal conversa, despontam mil...

Jorge Santos (01/2015)

...que fizer por cá...

A sabedoria não é o princípio e o fim do mundo, o céu,

Limite é aliado da minha inteligência apagada,

Comum é a altura total do quanto é curto,

Sabedoria é não entender bem tudo,

Estar calado, não escutar solto

É o inconveniente omitido,

É coisa alguma, é o estar

Sem estar perdido, o ar

É o cabelo dum morto

Sagrado, é o labirinto

É o subir num estrado,

Sem alcançar certo publico

Debaixo, a concha, o bivalve

Em si, o presente, a serenidade,

Sabedoria é a certeza que se tem,

De não entender o sentir sem o saber pesar,

Sabedoria não é um luxo, é um dever, uma reação em cadeia…

Dêem a um homem uma máscara de papelão,

E ele vos dirá o que não sabe, mesmo o mau e pobre

Dêem-lhe um espelho liso e ele verá apenas no reflexo

O que quiser ver, se lhe derem uma testa de cobre e zinco

Obterão um ser d’estanho toda a justiça lhe caberá por direito,

Causa efeito de qualquer guerra e conflito, o tudo e nada,

A noite, a sombra, o ilustre, o encoberto e o mandado

Em retorno fracassarão as ilusões, ideologias

E a inteligência será mandato, dirigente,

Subirá ao púlpito a mediocridade,

E o subterfúgio a maldade,

Ao palanque, o justo

A mente, a razão

E a obra

Qu’fizer

Por

Cá.

Jorge santos (12/2014)

http://namastibetpoems.blogspot.com

Dorme em mim parte de um país sem teto.

Não sei em que praça-forte pára,

O mando Deu-la-deu real ou fábula,

Não sei se m’avergonhe de seu

Móbil ou me agache, repleto d’honras,

Era mestre das grandezas que ditei,

Ou diria o meu espanto, se dizê-las,

Já não fosse meu nesse encanto, os feitos

Na ilha dos insatisfeitos, eu de facto

Nem memória, quanto mais história-

-Tempo na escala humana e terreno,

Era mestre das grandezas que fazia,

Com espadas e navios escunas, me vejo

Na ilha dos insatisfeitos mansos

D’agora, que se m’acaba o mando

E o navegar e a descoberta vã,

Sem esperança boa me acabo raso,

Manso como escama de peixe fome,

Fosse cruzada pátria minha heróis,

Sem nome lá onde ficou encardido, dado

O estandarte do deve e dever chão,

Não sei em que praça-forte pára,

A ilusão tão feia da certeza que sou,

Nem nobre nem cavaleiro d’então,

Sou a sombra ruim d’algo que cruzou,

Os céus e não era eu era Deu-la-Deu

Infante, honra que de haver me esquece,

Incolor o meu manto o meu cinto,

Dorme em mim, parte dum país sem teto.

Jorge Santos (12/2014)

Canto ao dia, pra que à noite não...

Conto-te o que sei, do que sei

E do que me não atrevo saber,

Não conseguirei eu jamais ignorar

Conto-te do sol que transborda e sobe

P’los meus olhos, da palavra primeva

Secreta que abre nos sonhos a cesta

Do profeta, do que prometeu Eufrates

Ao Tibre, da Maria, da alegria do parto

Sem dor, conto-te da desilusão do desencanto

E do actor sem paixão ter nem a ilusão

De sentir melancolia sem choro do esperar

P’la lotaria sem jogar no gamão

A perda de Deus sem querer conquistar céus

Conto-te o que sei do que sei, do encontro

De mim em mim e não do que fiz d’assim tão

Mal em transportar etéreos sonhos, quantos

Que não entendo mas não abro mão,

Conto-te da inveja que o filósofo tinha

Em rapaz, plo choro dos desterrados,

C ’mo Juíz p’las Tábuas da lei em silencio,

Conto-te quanto me tornei incapaz,

Inversamente à razão, ao vento, ao ar

Que me traz saudade do ser que não sou,

Nem me atrevo cedo a ser o sonhar laudo,

Conto-te tudo o que à minha lembrança

Vier, pois tudo regressa, excepto aquilo

Que a gente perde depois da manhã negar-se,

Em chegar cedo.

Jorge Santos (12/2014)

(Ouçam-me, pra que eu possa...)

Ouçam-me só, para que eu possa…

O que escuto possuí um nó oblíquo como o destino,

Tem vazios e interstícios complexos, ausências,

Prevalece o que puder eu fundear entre as marés,

Amor, saudade ou o que a serenidade existencial

Conseguir não explicar e o que eu escuso,

Apesar de ser segredo, debato-a comigo,

É uma Pérgula d’esguelha com roseiras,

Nem-abertas nem-fechadas, invisível

Da entrada. O que me dói tanto é oblíquo,

Quanto a esfera armilar, do lado onde tudo pende,

É abismo fundo em mar noz, donde parece,

Ninguém vem e onde nem no chão cresce avenca,

Que erre eu o rumo tanto se me dá e ainda assim

Entendo mas não estou errado quando escuto

O preciso momento em que absoluto iniquo

Do meu pensar toca o imo do que sinto,

Se calhar atento, eu escuto a analogia dos erros

Repetidos noutra e noutras dimensões, ironia

Do órgão nativo e sem tempo que dói sem doer,

Mas seduz-me o espreitar pelas frinchas do mundo,

E o enrolar das ondas vela-me aquando a bonança,

Reina e o temporal amaina e me amansa, nasço

Ao destino com alfaias em forma de sinetas

De mil por mil alternáveis movimentos de ir e de vir,

A minha vida cresceu enviusada e em nó,

Ouçam-me só pra que eu possa ouvir

Quem cala e passa, que me diga onde pára

Meu destino, longe amonte e me foge ocioso,

Sem amarra nem mar pra parar,

Onde há-de ele me ir sonhar,

Onde há-de ele me vir sonhar,

(Ouçam-me só, pra que eu possa…)

Jorge Santos (12/2014)