Quem me dera saber, qual é o escrever meu.

I

Quem me dera saber qual é

O escrever meu, lacónico ou não

Executado em granito, (por prazer)

Ou dourado como o infinito,

Nas palavras que, sendo puras,

A humanidade abusaria,

E não da cicuta pra sarar do sonho

Mas do raciocínio crónico, a frio.

II

Não conto no Outono com as cheias,

Porque que haveria de contar,

Se no Inverno de noites frias,

Ouço contos de encantar,

E no sal de minhas veias,

Correm fios de mar,

Nadam meigas sereias,

De onde todos estão, até onde o mar acabar.

III

Há nos silêncios do céu,

Uma tão grande acalmia

Que, às vezes, pretendendo ser dia,

Pareço anoitecer,

Como se fundasse eu, o universo,

Sendo feia e meia a cidade.

Se de facto sou feito,

De grandes sonhos,

Porque sabem a pouco,

Os dias e pequenos

Os sonhos que dito p'la cidade pacata

E divulgo como fossem

Invulgares frisos

Fechados a chaves 7 num tenro peito

Tendo a serventia dum mundo

Que não me serve de todo

Nem no bruto universo,

Acaso o curto

Movimento, não seja meu,

Mas ele outro.

IV

Quem me dera

Ter a têmpera branda do ganso,

Na mobilidade fixa dos astros,

Se colo o rosto no vidraço,

Se no que faço,

Ser sei, meus dedos fracassos,

Sei, com velas de cera,

Pintar poemas, em magros vasos.

Ou melhor,

Quem me dera

Não ter asas de estar, pra voar

Baixo, mais rente à Terra,

Se nos rios dela, pra vir chorar

Sou vedado. Sem verdade nem proveito,

O sofrer me quebrou a vontade

Quedou o doer d'antes, o "sem cidade"

Quebrou a face no amargo ofício d’escrever

V

Quem da dor se achava fiel acolito

Caiu em ruinas

Por olhar dentro dele e dum outro.

Há no distante do céu,

Algo que queria na Terra eu ter,

No silencioso escrever meu,

Um absoluto e louco querer,

Uma proposição que caminhasse, ao meu lado.

Jorge Santos

03/2014

http://joel-matos.blogspot.com