Jorge Santos

Sou minha própria imagem, Continuo sendo um outro … Sou a própria passagem do metro, O mestre do desapreço, a estação final É o que escrevo,...

  The void in painting art Sem nada … O amor não tem campainha Quando passa, é um comboio Sem maquinista nem freio, Despedaça-nos, destroça-...

  Humano-descendentes São concomitantes as falhas na luz nos espíritos de cada um de nós com a falta de almas evidentes e com luz que não se...

  A desconstrução Deitemos por terra O que nos fere, a mão E o que nos ferra nos pulsos E derrota, a miséria devota, O singelo e o ignoto, O...

Deixemos descer à vala, O corpo que nos deram, Deixai-o ir, com as coisas Que se quebram, reles, usuais E os argumentos enterram-se, Deixai-...

  Os Dias Nossos do Isolamento Ainda desperto da noite mal dormida a pensar ser engano, um mau sonho ou a encenação brutal e global de uma s...

  Gostar de estar vivo, dói! Para quem possua crença, Assim como treze mais dois, Ser dezasseis, talvez seja, Penso eu, uma regra a dor, A r...

  Apologia das coisas bizarras Devo um afável agradecimento a Dali e ao melómano amigo que me ajuda e obriga a repensar esta coisa magnífica...

    Na terra onde ninguém me cala Na terra onde ninguém se fala, Difícil saber se adeus é até Logo, na terra onde ninguém Se cala, nada é ma...

Minh’alma é uma floresta escura, avara, negra, Onde gosto de caminhar sozinho, um achar, Por veredas, nunca caminhos, por outros Usados, de ...

  Pangeia e a deriva continental “Ex nihilo nihil fit” Não minto quando me dispo do que poderia ser dito entre o dito e não dito do que real...