Avesso D'alma

No Vendaval do fim do mundo, fim de tudo,

Onde meu pensamento vai morar,

No bico afiado do ouriço-do-mar,

Em torvelinho, no areal furibundo,

Meu coração insiste, não pára,

Pregado no corpo, apesar de negado,

Por não o achar mais no prado fundo,

Nas ravinas do abismo, minha beira,

De vácuo profundo e tristeza , pousa,

Breve , em imponderável resma de papel,

Almaço , rasurado à pressa , na mesa,      

Voa , da janela , no espaço , sob a pele.

Turvo , vento torpe, galopas meu salmo,

Sem rei nem roque; Leva-me para longe,

Onde o areal , ondeante e o mar , seja calmo,
Aqui, no canto estou e tudo me foge.

Dispersa, Ó vento , este corpo , em cinza,

Imolado de cal e ira , em Saturno,

Venta , num peito , sem veto e sem premissa,

Como tu, vendo o nada e estou nu.

No vendaval do fim do mundo, fim de tudo,

Ond’eu fui d’avesso morar, meu lar,

No côncavo mar, me deixa , pois , lembrar,

Se , aqui é o meu lugar, longe e mudo.

Jorge Santos

Verde

Estátuas e guaritas,estradas infinitas,dizei-me,
Dizei-me se na minha vida tudo é verde,
Se é verde a vida ,se é verde a s'trada que garimpo,
Se é verde o vinho , que sobeja na taça e a taça que verto , também é verde.


Se ver-te verde , azul ou vermelho é miopia,
Dizei-me estátuas garridas , lages e avenidas,torres,
Se vejo verdes , guaritas e torrões castanhos,torreões , castelos,
Quando verdes seriam teus olhos claros,e cabelos.
Verdes são meus sonhos guardados,verdes são minhas mãos,
Verdes os meus sonhos,verde , minha pele escamosa.


Verdes as minhas princesas à espreita,
Não têm olhos verdes nem castanhos ,são olhos
De todos os tamanhos ,seguem-me nos sub terminais,
No metro suburbano, nos subterrâneos ,nas masmorras,
Dizei-me princesas se verdes são meus olhos,
Escamosa minha pele e ventosas

 Jorge Santos

Meantime

MEANTIME

Far away, far away,
Far away from here...
There is no worry after joy
Or away from fear
Far away from here.

Her lips were not very red,
Not her hair quite gold.
Her hands played with rings.
She did not let me hold
Her hands playing with gold.

She is something past,
Far away from pain.
Joy can touch her not, nor hope
Enter her domain,
Neither love in vain.

Perhaps at some day beyond
Shadows and light
She will think of me and make
All me a delight
All away from sight.

(19??)Pessoa

Intervalo

Fiel no Dizer

Dizem que finjo ou minto, 
Tudo que escrevo, 
Não, Eu simplesmente sinto,
Com a imaginação, Não uso o coração 
nem lamento o que escrevo,(ou não)
Nem sinto,mais flores sair,
ilesas, desta mão por isso, 
Desta raiva , do não sentir mais.


Sou mais fiel no dizer que a mim,
Dizem que finjo ou minto , 
no que risco ou imito, 
Mas sinto um véu de purpura seda,
Que me cobre  a razão, 
E pelo sim pelo não 
Escrevo no correr da mão,fiel ao prazer.


Jorge Santos

Desleal D 'alma

A minha tristeza,
É chama tal,
Que depois d'acesa queima ,
Até m'acabar (é uma fortaleza impossível)
Minh'alm'ardente crepita,
Até no acreditar,
E é um vento solto,
Perdido no ar,
E a mim completamente desleal.


Jorge Santos

Fé Silvestre

A flor Silvestre

Para dormir desperta em Mãe-Terra

 Na orla da floresta frágil d’azinheiras

Havia que permanecer de raízes por terras, nuas,

Admirar Vega em noites sofismadas

Na sombra vaga ,nas margens d’azinhagas,

Da grande serra do Risco.

E os fogos-de-santelmo vieram

Na noite terna (sem nuvens) despertar

O Homem da flor silvestre

Cansado de repetir-se.

A flor Silvestre d’aragem sem pressas

Sopra em trigos e searas perenes,

Selvas ainda densas

Sussurrará sempre uma mensagem

De fé da Terra-Mãe.

           Jorge Santos

Fé

pregos e blocos

O meu prego

É moscovita,

Num dia torce

Para a direita,

No outro não entorta

Nem a crista.

É bolchevique

E fundamentalista,

Rasputine  e encapuzado,

Por vezes ,o prego,

Sente-se ilhota e desencantado,

Outras, um Lorca fuzilado,

O meu prego,

É artista , da cidade

Dos comediantes

E dos segredos,

Nem ele sabe ,

O que sussurram,

Nus ,em negros becos,

Escondidos,

Com medo

Dos sem dedos,

Os Espíritas.

O meu prego mendiga,

Mechas de cabelo,

Com o filho cego.

O meu prego,

Esconde-se na sebe

E nos rochedos,

Tem ego de elefante

E ADN de mostrengo,

È Moscovita.

Jorge Santos

Oração

A um Deus Anão


Procuro castigo puro,


Porque Profanei o tumulo


Destinado do destino


E a Mansão do Emílio Zola.


Procuro quem me iluda,


Dedo aponte ao proscrito,


Traslade do garrote,


Armadilho em Covil de Zorra.


Procuro castigo duro,


Carga de rinoceronte


Ou Cornada de bisonte,


Abate contra o muro


Como um Goya fuzilado.


Procuro castigo rasgado,


Pelo corte picotado,


Missiva de Degolado reles,


Enxertado nos baldios


Dos infernos dos montes


Dos Perdidos.


Procuro rastilho


Curto de explosão


Rápida em paiol


Procuro lábios de sangue


E segmentos de enxofre


Que chamem a atenção


Procuro castigo puro


Por saquear a vala comum


De um Deus anão.



JORGE SANTOS

Pessoa

E eu sinto que em meu gesto existe o teu gesto



E eu sinto que em meu gesto existe o teu gesto e em minha voz a tua voz.

Pessoa

E eu sinto que em meu gesto existe o teu gesto



E eu sinto que em meu gesto existe o teu gesto e em minha voz a tua voz.

Joel em PESSOA

"Sou daquelas almas
Que as mulheres dizem que amam,
E nunca reconhecem quando Encontram,”
Daquelas que, se elas as reconhecessem,
Mesmo assim não as reconheceriam.


Pra ser franco sinto perto uma linha que me divide
Entre o concreto e o metafísico, e uma dor extrema no peito.


“Sofro a delicadeza dos meus sentimentos,”


De alquimista e maquinista dos invernos


“Com uma atenção desdenhosa.


Como dos caracóis recolho-me e d’eles


“Tenho todas as qualidades,
Pelas quais são admirados os poeta românticos,
Mesmo aquela falta dessas qualidades, pela
Qual se é realmente poeta romântico.


Encontro-me descrito (em parte) em vários romances
Como protagonista de vários enredos;
Mas o essencial da minha vida, como da minha alma, é
Não ser nunca protagonista."


É antes ser autista quando preferiria ser artista e quiçá igual ao
Anarquista do conceito quando afinal sou grosseiro.


"O cais, a tarde, a maresia entram todos,
E entram juntos, na composição da minha angústia.
As flautas dos pastores impossíveis não são mais suaves
Que o não haver aqui flautas e isso
Lembrar-mas."


Lembrar-mas nos ermos que lasquei fascinado
Sem encontrar uma clave de Sol e os tesouros
Que valem ouros prosados e vícios fenícios.


Me levem daqui pós migrados de aves de voo
Tantas vezes replicado no sul.
Os paióis de minhas explosões são artefactos
Caseiros e artes que não detonam.
Sou sequelas d’almas com rasgado sorriso
Que se transmuta em ouriço
E parte para outro orifício , outra angústia.


Joel em PESSOA

Águas Mil

No que sobeja d'águas Caim

E magos em prados e cutelos,

Até que um rio correndo

M'arrastou e despiu d’árvore ,

Me envolveu d’folhas ,

Protegeu do frio , no sobejo

d'fraguas fortes , caí protegido ,

Caíam de mim , arrastadas no borborejo

Da fonte e cresci defronte ela

(minha amante), a fonte era distante

Mas soube-me a sede.

Descobri-me dum pouco no mar semfim

O acordeão lânguido, ritmado,

Das ondas salgadas,

O saguão pintado,bruxelante,

Refúgio das horas fundas,

No sobejo de águas-furtadas

Jorge Manuel Santos


Jorge Santos

Odin

OUTONO








Furioso, Odin levanta a vara que o ampara
E lança o feitiço apontando o espaço
O ar cresce de negro, rastilha o trovejar disparando raios
Em todas as direcções, às cegas.


Nas pregas da serra arde a urze e ilumina a cena
Que orquestra o mago.
Na recôndita vila maldita cantam os galos pretos
A lenha crepita e irrita os olhos defumados


E ajeitam-se os alhos em galhos e varais nos vãos portais.










PRIMAVERA






Amainado o vento, Odin pousa a vara que o ampara
Faz refulgir os pântanos infectos, derrota os vândalos
E os profetas da desgraça, dá asas alegres às borboletas
Harmonia às trombetas de guerra.
No castelo de Montsegur ressuscitam os bonshomens
Tudo é verde no mundo dos Cátaros


Odin regressou no ramo verde e no rumo dos bravos, dos pássaros e dos patos
Que grasnam e voltam sempre ano a-seguir a ano.




Pr’a ficar furioso de novo no Outono






JORGE SANTOS

Caravelas Pandas

O cheiro que tinha um dia o próprio vento.
Esse cheiro que o vento traz e diz saudade,
No despertar da Esperança, ao fim e ao Cabo
Pressente-se o regresso das caravelas inchadas,
Sentindo mais pesadas as perdas nas ondas pandas prenhas.


Dulce, sentada na areia,
Demora-se, ansiosa, espraia,
Folheia um livro de poemas,
Sentidos. Dos olhos,
Amêndoas de sereia
Derrama sal, e saudosa,
Espreita nas ondas e nas conchas
O som cheio no vento trazido.
Ele era um soldado
Embarcado, desgraçado,
Desterrado nas naus
Pelo alcaide-mor,morto.


A jovem Dulce, prenha espera
E desespera a chegada
das caravelas inchadas,
com um orfão nas entranhas.
estranhas vindas e idas das caravelas pandas.


Jorge santos

A oliveira torcida

A oliveira.


Retorceu-se e revirou-se,
Tinha Consciência do pressagio,
Tão só ficou no monte vazio,
Longe da villa e das gentes,
As terras eram lavouras grandes,
Os campos transformaram-se,
Veio então torcido o vento grosso,
Empurrou-a pelas folhas,
E pelo tronco outrora forte,
Abanou-a como vassoura,
A raiz teimosa gemeu,
Mas não cedeu,
A chuva pesada veio, levou tudo,
Os grandes trigais por ceifar,
E as oliveiras com ela,
A terra ficou mais cinzenta,
E as noites nos lugares de casas,
Mais negros, negros nos rostos
E nos pratos rasos,
Sem mais azeite,
As candeias às avessas,
Com as oliveiras nos montes.




Jorge Santos

Bonfim

No fim da Alameda do Bonfim,tem uma vereda,na entrada morreu parte de ti,mas foi a parte que não conheci,a outra escondi...só pra'qui vir todos os dias..chorar na tua frente.


Jorge Santos

D'azur

D’azur Ai, ai flores de zuladas

Lá da Quinta do Parnaíso


Lindas, aprazíveis, ocultam


Por despido sorriso
Tons raros anil repétulas
Sortilégio d’enfeitiço
D’ázur infinito e pérolas
Adiei verbos despedir ,
D’mais outonais,
Por crer ver-te florir,
Pr’aí p’los quintais,
Ai,Ai flores d’azur Ai,ai.




Jorge Santos

Barc'azul.

Barc’azul

Sonhava navegar de azul,


No barquito ali do lado,


Cavalgar brancas cristas,


Ser Surfista de muitas praias,


Quando corria, pl’as ameias


De passageiros castelos ,


Construidos de leves areias,


No vai-vem ,nas ondas


Dos mares , norte e sul,


Feitos e refeitos em utopias.


Sonhava mudar tudo,


Ser um che-Guevara barbado,


Hasteando rubras bandeiras,


Gritei“Revoluçion ó muerte”,


Mas ,metade de mim, ficou


No barquito azul sonhado.






Jorge Santos

Torto retrato meu/seu.

Por vezes, me dá, um
Arrepio, não de frio,
Mas com o que escrevo,
Como se, minha não fosse,
A brisa soprada no ouvido
Ou a voz docil que entra
Pela porta virada ao mar,
Ou outra nas traseiras
Ao lado da serra deserta.
Quem vês?grito do virar da'squina.




Nem sei, se disperso,o que nesta
Súplica resta, se,minhas frases
Arrasam ou se, as misérias,ele
screve e devora só'minh’alma
Rota e fosca, tantas vezes repetida
Vida opus vida. Realmente não mereço,
Que mais dei?que nunca diz,
Nada e ninguém,
Que derramei ou não fiz,
Nem frases feitas me descubram,
Da volúpia, do medo e lado feito,imoral,
Nos ardendo corpos,nus deitados
No sol, nem sei,se suas ninfas sejam,
Nem sei, mesmo assim,mudo,o'screvo,
De texto,Jorge Santos

Joel Matos

Torto retrato meu/seu.

Por vezes, me dá, um
Arrepio, não de frio,
Mas com o que escrevo,
Como se, minha não fosse,
A brisa soprada no ouvido
Ou a voz docil que entra
Pela porta virada ao mar,
Ou outra nas traseiras
Ao lado da serra deserta.
Quem vês?grito do virar da'squina.




Nem sei, se disperso,o que nesta
Súplica resta, se,minhas frases
Arrasam ou se, as misérias,ele
screve e devora só'minh’alma
Rota e fosca, tantas vezes repetida
Vida opus vida. Realmente não mereço,
Que mais dei?que nunca diz,
Nada e ninguém,
Que derramei ou não fiz,
Nem frases feitas me descubram,
Da volúpia, do medo e lado feito,imoral,
Nos ardendo corpos,nus deitados
No sol, nem sei,se suas ninfas sejam,
Nem sei, mesmo assim,mudo,o'screvo,
De texto,Jorge Santos

Joel Matos

Procissão de fé.

Acalento, aromas de romãs e flores,
Crentes de processionais andores,
Prostíbulos cerram meias portas,
Na travessa dos senhores doutores,
De rendas e cabeças cobertas,
Demoiselles ejectas e escorridas,
Suas excelsas filhinhas,
Miram de soslaio, o belo e jovem pastor,
A procissão anuncia-se com o estridor,
Dos foguetes na praça da igreja,
Chiiii …Chibum …chiii…bum…bum,
Sinos repimpam, rebitem tlin/tlon…tlin/tlon
Assoma o andor á porta e todos se dobram,
Logo emerge o sacristão, jactante na multidão
Seguido do Padre, nariz grande cor de cereja,
Já com as hóstias na bandeja e as velhas no beija mão,
Segue-se a ralé, vindos de longe, a pé,
Pois os cavalos, só se permitem aos senhores,
E assim, segue a procissão de fé,
Até ao cair de noite, perdendo-se no rufar distante,
Distante, dos tambores…


Jorge santos

Frágil...Frágil.

Por vezes, dou contigo,
No umbral da porta,
Fixando as estrelas,
Ouço-te perguntar,
Se há vida aí fora,




Se abrimos aqui Pandora,
E a caixa dos medos,
(dizes, de olhos largos)
Há que a fechar agora,
Antes que seja tarde.




Ouço-te perguntar,
A razão do ódio
Que mata por matar,
Fácil, frio e doentio.




Não respondo ágil,
Apoio, na pedra do postigo,
A cabeça e Penso comigo,




Que humanidades estas,
Capazes, por pura vaidade,
Colonizar outros planetas,
E incendiar esta frágil “TERRA”.


Jorge Santos.

Eva doce.

Cheiro a Eva despida,
Vara Verde
E erva cortada,
Recente,
No jardim da frente,
Do prazer…


Cheiro a Eva Suada,
Molhada
E quente,


Rebolada , nua
Na relva ,
Pele rosada,
Ansiando
Ser tocada.


Quando, enfim
Se funde,
Névoa e madrugada,
É vê-la deitada ,
De costas, nas rochas
De qualquer costa,
Enseada.


Eva amada, sem frio,
Nas noites de lua quente,
No areal, à beira rio,
E em todo o lado,
Por toda a gente.


Sempre Eva, satisfeita….


Jorge Santos

Parido..

O lápis Partido,



Não, não se vende mais, se dá,
Mas somente a quem o agarra,
Mente, sim, para ter atenção,
Enrosca-se e transforma-se,
De víbora anã, em imensa Boa,
De acto inacabado, parte e voa,
Igual a negro Dragão alado,
Fugido ,da prisão ,de mil anos.


O Lápis partido


No pântano perdido, submerso ,
Até bem perto ,do umbigo,
Amaldiçoa, rosna e maldiz,
Tudo o resto ,que não versa,
Protesta cada raiz, trespassa-o,
Pelo nariz, a vaga mandrágora,
E um universo brilhante ,de pirilampos
Vivos ,nos cabelos feitos de limos.


O lápis partido…O lápis…parido

Jorge Santos

Chic...

Chic vai ,chic vem,
Mostra-te bem,
Sua vaidosa,
Pinta-te, com baton
Cor-de-rosa,
Usa Perfume bom.
Finge-te difícil.


O Chip-chap do vestido,
Na galeria do shoping,
Soa ao lençol de seda
Esta manhã rasgado,
Por aquele que ao teu lado
Dormia, Quem seria?
Não sabes?
Fui eu ...

(Jorge Santos)

Porta Fora...

Silêncio e escuridão ,
Porta dentro,porta fora,
Algo caminha,lento,nesta rua,
Alguém que brada e chora,
Abro a porta ,a medo,
Porque na porta ao lado,
Outro eu o ignora,
Sou eu que entro,
Porta dentro,porta fora:
-Ha alguem aí dentro,
Grito e brado:
-alguém que me ignora,
Afinal sou só eu ,
Porta dentro porta fora,
Quem brada e chora.
Sou o único que aqui ,
Nesta rua,mora.

Joel Matos

Porta Fora...

Silêncio e escuridão ,
Porta dentro,porta fora,
Algo caminha,lento,nesta rua,
Alguém que brada e chora,
Abro a porta ,a medo,
Porque na porta ao lado,
Outro eu o ignora,
Sou eu que entro,
Porta dentro,porta fora:
-Ha alguem aí dentro,
Grito e brado:
-alguém que me ignora,
Afinal sou só eu ,
Porta dentro porta fora,
Quem brada e chora.
Sou o único que aqui ,
Nesta rua,mora.

Joel Matos

Sete Mares,Sete Cais...

Sete luas navegando,
Sete mares sem rosto,
Sete estrelas traçando,
Sete destinos sem rasto.


Perdidos em lendas,
Linhas de horizontes,
Ondas e sereias
Cantantes.


Perdidos, nós,
Sem alma,
Naufragada…e voz,
Cansada,que chama:


- Navegantes,
Onde estais,
Que luares e lugares
Navegais…




-Que
Cego nevoeiro vos dissolve
-Que
Cega Cruzada vos envolve
-Que
Cego sino ouvides tocar:


-Por Sete noivas vazias,
Sete campas viúvas,
Sete colinas…
Sete vidas
Perdidas…
Sete cais.

Jorge Santos

Os Anjos

Meio altos ,meio magros
Pairam, pálidos, no ar…


Hoje soltaram-se das sombras,
Transformam-se as máscaras
Hoje tempera-se a sal
Caldeiras infames,
Calam-se as bruxas…


Entrega-lhes este bilhete,
Diz-lhes que estou aqui,
Conta-lhes que me perdi
No nada ,na sombra,
No limbo transparente,
Já não choro,
Já não grito,
Morri por dentro.


Meio altos, meio magros
Pairam ,pálidos…e eu vou…
Não sei para onde …

Jorge Santos

Paranoia...

Sob as pimenteiras doces
Dançam velhas, soam tambores,
Crescem raízes, longas como
Cabelos e me roçam manso,
Perfuram-me, não um ramo,
Mas dez dedos espetados,
De outros tantos, Santos mortos,
Que lançam lanças certeiras,
Fogo quente e fogueiras
Neste corpo cru de dores.

Jorge Santos

Chuvas de Verão

Na tua gaveta
Estão as coisas simples
As pétalas e os orvalhos


Na minha
Estão as coisas dela
Juntos ao meu vaguear


No teu tapete
Estão as minhas pegadas
Fugazes


Nas pegadas dela
Odores de flores
De Maios


No teu castelo de areia
Passo devagar
Para te não acordar


No meu forte
Sou o teu troll
Bem real


Na tua gaveta
Estão os aguaceiros
Na minha
As enxurradas.



Jorge santos

Mar Salgado...Lágrimas de Portugal.

Urgente é inventar, outra forma
De voz, de pensar forte, alto,
Mais que em outra revolução,
Mesmo a de pernas para o ar,
Sacudir o pó da bandeira,
E seja sem aquele futebol.


No Salgado profundo verter,
Menos lágrimas por Portugal,
É pensar urgente num novo poema.

Jorge Santos.

Passageiro do Tempo.

Fui Amanhecido de lençol madrugado,
Junto ao rosto, amanhado com suavidade,
Candeeiro de petróleo e "Petromax",
Sons feitos de luz mais ventos em salgueiro.


Não nascera ainda “Ali” o génio da lâmpada,
Na pequena casa feita de mãos e estórias,
Onde o Toiro ainda era muito Azul,
Aqui ele tirava-a sempre de uma orelha
E estendia-a à sombra da torre do castelo,
Era uma toalha de mesa, já com banquete.


Em "vespa" e "Datsun 1.200" viajei de amarelo,
Odisseias,por Alentejos de serras
Próximas e cheiros,de varios fumos.


Em frescos Chãos de terras batidas,
Casas grandes,de uma divisão e chaminé,


Fui,mais um,passageiro dos tempos.

Jorge Santos

Irra.

Irra, que é demais
Um gato no telhado
Perseguindo dois pardais,


Irra ,que não aguento,
O cão do vizinho,
Pequeno e barulhento,


Irra, que estou farto,
De eloquência gratuita,
No beiral e no prato,


E o gato fedorento,
No telhado de zinco,
Dois pardais piando,


O falar por falar,
E o fazer fita,
Da criança ao colo,


Irra, que não aguento.
Faltar pedra na calçada
E conversa desenfiada.

Jorge Santos

Firenz a zura.

Toscana Bella
Todda , Dantte
Vaidoso,Payss age pintallgado,
Nada Toscca ma bella,
Livre colina rolada,
Flor,essa aguarella,
Médicci Renasc ida,
planíccie D’Arno
Vecchio Ponte.



Jorge Santos

Ser...

Como eu gostaria de ser...poeta,
Pintar com os pincéis da indignação,
Louvar os Homens com devoção.
Como eu gostaria de ser...apaixonado,
como só os poetas o são,e
Tornar d'um sopro,a imaginação
Num vento desenfreado,...
Como eu gostaria de tocar
O vazio que em mim sinto e respiro
E transforma-lo em ouro puro
Apenas para vos dar..dar..

Jorge Santos

Miopia ...

Balthasar de Hirabia

Para ouvir o som dos desertos
Ele Deixa para trás de si
O inferno das cidades cinzas
Vê , as estrelas imensas nos

Cosmos , calmos ou violentos,
Balthasar sente,de Hirabia
Constelações de cimentos,
Sucumbirem, noite e dia,

Perante os olhares abertos,
Plenos de paz e sabedorias,
Céus, de azuis ficar cinzentos,
A cor das Humanas miopias

Mas morre velho e feliz porque
Viu estrelas com que sonhou
E partilhou naturezas despidas
Com as livres raposas famintas

Balthasar de Hirabia
ouviu o som dos desertos.


JORGE SANTOS

Esta arte...

Esta tarde, tarda,que me enfraquece,
Este Corpo cansado,que me amolece,
Esta Mancha de sal teu,que me esmorece,
Este Vento morno,que me adormece,
Esta Noite lenta,que me não amanhece,
Este Zunir zombo,que me não desaparece,
Esta Causa injusta,que me vence,
Este Amanhã malhado,que me não esquece,
Esta Mão fechada,que me não quer,
Este Vazio gelado,que me enlouquece,
Este Rosal lavado,que me não floresce,
Esta Exclamação brotada,que cresce e me enfurece,
Estes Silêncios de tudo e nada que mexem e
Estas Dunas e esses corpos em que me sinto rebolar e
Essas Malícias onde os meus olhos vão namorar,

Nesta Tarde que tarda,nesta arte....

Joel Matos

Esta arte...

Esta tarde, tarda,que me enfraquece,
Este Corpo cansado,que me amolece,
Esta Mancha de sal teu,que me esmorece,
Este Vento morno,que me adormece,
Esta Noite lenta,que me não amanhece,
Este Zunir zombo,que me não desaparece,
Esta Causa injusta,que me vence,
Este Amanhã malhado,que me não esquece,
Esta Mão fechada,que me não quer,
Este Vazio gelado,que me enlouquece,
Este Rosal lavado,que me não floresce,
Esta Exclamação brotada,que cresce e me enfurece,
Estes Silêncios de tudo e nada que mexem e
Estas Dunas e esses corpos em que me sinto rebolar e
Essas Malícias onde os meus olhos vão namorar,

Nesta Tarde que tarda,nesta arte....

Joel Matos

Mira,Voltei,Sedento de Brumas...

Mira, voltei sedento de brumas verdes,
Trigos ondulantes, luzindo ao dia,
Nos ventos fortes, de frente e través,
Que, do mar, em cima,sopram, de rebeldia,

Vi -os,escorrer nos horizontes, amei
Ocasos, em nascentes de fontes, porém,
Se Julgo, me Perdi, para sempre, de ti,
A minha vida, não vale, sequer vintém,

Prefiro, todas as cores, teu rosto
Envelhecendo, da alfombra ao lado,
Mau hálito, a maçada no prato,
Num,constante rumor rombo, estragado.

Ver, contigo partilhar, o olhar feliz,
Outro, bem mais triste, macambúzio
(Que, em causas de gente sou aprendiz),
É bem mais difícil, que correr mudo.

Sentir as neblinas, como uma bênção,
O vento norte, na cara, em rajadas,
Mas, no regresso, quero ter, da tua mão,
Simplesmente, Carícias apaixonadas.


Jorge Santos (TranshAmante)

Aresta de Faca.

Gume de Canivete Suíço.

Um Vale Formoso cobre
O breve Gume da Montanha,
Desfilas nele, deslindas,
Desdobras planícies abaixo .
De golpe cortas torrentes ,
Em topo e em canivete,
Por de entre claridade e treva,
Vagas mestras desbravas,
Crestas obtusas. És Malabarista,
Dum Corpo todo teso, indefeso
Em temor contigo, de concreto
Vais a medo cair de ilharga
Num absurdo destino branco,
Em vão de escada incerta.


Jorge Santos

O alucinado.

Vem, Alucinado e demente,
Passeemos de algemas postas,
Miserável pedaço de gente,
Por todas as mais tortas ruas.


Pensa quão tolo tu foste,
Creres, nas próprias istórias,
Vem, dá mais um passo em frente,
Reles e repugnante, tresandas,


Mostra quem és a toda a gente,
As tuas verdades são falsas,
Teu coração nada já sente
E queimaste as pontas das asas.


Sonhos ao desbarato verteste,
Aí fora, a todas as portas,
Vem, Alucinado, demente,
Pelas mais tortas destas ruas.

Jorge Santos