Sei apenas, valer isto.

Sei apenas, valer isto,

-Uma criatura de relance,

Crendo-se frade ou monge,

Não passando do Ex. Tio,… Ausente

Num romance de Dumas Filho,

Que ninguém leu ou viu.

Sei valer apenas isto,

(Sem reenvio depois d’ido)

Sobrevivo nulo, goro

E ridículo, na versão

De gordo-cachorro-vadio,

Sinto-me perdido, anão,

Vazio, um sem talento,

Pra empreitada alguma,

Penduro-me 100 %,

Em realidade refractada

E planto plátanos num ilusório palco,

Sonho inútil até para mim,

Estou cansado do café, da bica

E dos bicos dos pés que a cabeça

Não alcança, nem noutra valência,

A minha maior coragem,

É no levantar dos ditos,

Como se um Cristo dissesse,

"Anda" - e ele andou

Não admira, “pau-mandado”, 

Confuso e estúpido, ele andou

Sem sentido, despido, nu…

O meu destino é a demência

2oo mil olhos me mirando

Na jaula dum zoo, distante…

No oriente…nenhum lado

Nem pensar, nem olhos nem janelas,

Banal  triste forasteiro

Preenchido de nada e ar,

Não aguardo o regresso de Cristo,

Nem explicar tudo isto, escapulir

No silêncio do mundo interno

Incurável covardia,

Estafeta vulgar, incompetente

Sem sonho nem frete...

Sei valer, apenas isto.

Jorge Santos (02/2014)

A hora é do tempo, a gorra.

Todas as minhas horas são eleitas p’lo uso.

Por me permitirem um usar diferente

Nas horas cujo fato não me serve de refúgio,

Quer me fite ao espelho, de lado ou de frente,

Uso de fato e gravata que serve a quem se chama vazio,

Vago, inexistente e então esse, sou de facto, eu.

O facto é que as horas sendo um axioma de Descartes

Todas as horas minhas, serão viúvas, ou eu; delas órfão.

Nem penso se sou real pra elas, ou se real existo,

Sei por certo descartar Descartes e visto o tempo,

O fato e as luvas como um tal Maquiavel Fausto,

Ou Abias Rei, tendo na casula, ao invés; o cruxifixo,

As minhas horas, feitas são, todas de simples uso,

Porque os sentidos que uso não são medíveis,

Nem medível é o céu, que imagina um cego,

Apenas pelo tato, sendo esse lato teto, o meu lema,

A mesma desilusão sem fim, apesar do uso diferente,

E do tema que colo ao peito, em cada hora…

Não estranho pois, se na minha alma ausente,

Não sobrar atenção, pras honras no balcão desta Terra.

Com as horas, é tarde e decresce a aptidão de viver

Entre gente, como se vivesse por viver, sem nada à frente,

Por ser tarde e a hora não crescesse por dentro da noite

De mim, que tenho a alma fora e, a hora é do tempo, a gorra.,

não minha...

Jorge Santos (02/2014)

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Talvez o sonho do mar, seja meu pensamento.

                                                                                                Fernando Pessoa aos 7 anos (1895)

Tenho horror ao que vou contar

Sobre o mar, costumava sentar-me

Na orla como se fosse num banco

E debruçava-me e balouçava

Nos braços que me adormeciam,

Fosse real ou não aquela sensação,

Envolvia-me o pensar, esquecia

A ideia do medo, depois separava-me

Do corpo sem deixar intervalo…

Tenho horror ao que vou contar,

Mas sinto necessidade de ter medo,

Para que possa recontar a historia

Dos meus súbitos sentimentos.

Quero contar a razão do mar ser triste,

Porque nada se parece com ele,

Nada é tão profundo e desmedido,

Porventura a vontade de me afundar nele

E isso apavora-me, ele e a espuma,

Cantam-me a morte por esclarecer,

“Quem sabe o que está no fim dela”

Sinto uma espécie de longe, no acordar

De quem recorda junto ao mar,

Sobretudo sem saber de onde vem

A tristeza dos sonhos que se sonha

P’los fundos do mar.

Quem sabe o que está no fim dele,

Acaso algo que nem Deus permite

Que se saiba,

Talvez o sonho do mar, seja

No fundo, o meu pensamento.

Jorge Santos (01/2013)

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O dia em que decidi morrer.

Hoje decidi que quero morrer,

Curioso é nunca ter pensado antes nisso,

Mas a vida tornou-se uma sala de estar, sem cor

E o privilégio que dela se deve possuir, não o sinto.

Tenho na alma uma sensação de descompromisso,

Como se viver fosse o corredor da morte e o estar preso

E pra’lém disso, tudo fosse sossego e calma,

Mutilantes as lembranças acaso cortassem.,

Os crepúsculos, (essência distante

Do que ficou para trás), não passam disso, ilusões…

O vazio constante que se acumula, onisciente,

Ingrato, incógnito, que faz desistir o querer.

Sim, só hoje decidi que quero morrer,

Por isso falo com saudade dos céus roxos,

Da sala estreita, onde vago, meu lirismo

Vagueia, cheio do que pode fazer lembrar, o doer.

Quantas vezes o sol-se-pôr no meu sonhar veio,

Quantas vezes comecei um sonhar p’lo meio,

Quantas vezes convenci a consciência que era tudo real

Por isso hoje decidi morrer de morte natural.

Jorge Santos (01/2013)

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Estátuas de cal-viva.

A palidez excessiva

É o que torna perpétuas

As estátuas de cal-viva

E tristes as madrugadas,

O que posso dizer,

Dos donos das heras,

Devorados p’la larva pária,

Da honra de não morrer.

-Como querendo não querer-

Assim escrevo…

Por impulso, duvidoso                                                      

Do paradigma que sou,

Assumo o meu ser

Inacabado,

Celebro o que falta

Dizer sem dizer,

Oxalá o dia

Acabasse manhã cedo,

Para que pare o querer

Libertar-me

Do tributo

Que presto ao pensar,

Acordar de novo,

Não sendo servo do que escrevo,

Aonde não houvesse chão,

Num colchão de ar,

(Se de poesia fosse feito)

Mas só estou triste

Numa face,

A outra não resiste

À cal e perece,

Consciente, esquecida.

Jorge Santos (01/2013)

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Poeta acerca...

Pra’lém do que há, o mais certo é não haver

Mais nada a juntar ao que já existe…

Ideia absurda - a realidade ser equidistante,

Da visão dum louco, quanto do meu ver.

Em encontros casuais com a realidade,

Parecemos formar um par perfeito,

Funcional, diria até, um casal de respeito,

Que acaba discutindo como qualquer outro.

Coloquemos, entre quatro paredes, sem ar,

O quadro a óleo, de uma pintora morta, praticamente famosa…

Continuará abstrato, na anónima estrutura do pretenso lar,

Como uma peça morta, do que se pensa ser- A NATUREZA-

Assim somos, eu e a realidade, descremo-nos,

Mas procuramo-nos mutuamente, nos pensamentos

Um do outro, ansiosos, como tudo enquanto espera.

Apenas não creio que seja efetivamente verdadeira

Ou quem diz ser, estando eu um passo distante dela.

Pra’lém do que há, haverá sempre, uma versão outra

Do real, escarrapachada nos céus, feita linha ou tela

E um poeta acerca, que no fundo, tudo o resto ignora.

Jorge Santos (01/2013)

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Quase toco naquilo que penso.

Quase toco naquilo que penso,

Mas se penso na verdade que me toca,

Nem toco aonde acaso eu penso,

Nem penso aquilo qu’inda me toca.

                                                      

O facto de quase me sentir pensar,

Não acalma nem apresa,

A pressa da alma em se dar,

E ninguém conduz com tanta pressa,

Como o pensamento a est’ alma,

Com o dever sem sentido do sentir

Consentido, sentir o longe perto…

Sentir lá fora, o mundo d’outra forma,

Em todos os números-primos da dor intensa

E o conteúdo do sentir insatisfeito,

Quase tocando, aquilo que o cerca e causa

E nos materiais de que o pensar é feito,

Quais largados, em contramão no drama,

De gente, que sente como quem se não tolera,

À falta de se duvidar, em dor e chama,

Em parte igual dele e deste clã na Terra.

Quase sinto aversão áquilo que sinto,

Conquanto toque no que sonho, em vão

Ou não…nunca percebi o quanto

Da razão dista o desacato neste coração.

Jorge Santos (01/2014)

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Bebo o fel do próprio diabo até...

Parece que da minha alma não vem conciliação,

Entre o comando seu e o incumprimento meu,

Estranha alfaia, trago eu, a modos de coração,

-Triste, pois não chove, infeliz porque choveu.

Não sei se sou eu, que trago a alma enganada,

Ou o erro deste coração seja, dele se pensar meu,

Tal como o menino, que a mãe julga móbil seu,

E depois apartado dela, por cuja saldaria ele a vida.

Não é uma dor qualquer, aquela que sinto no peito,

Distinta de não saber, o que se quer, mas o porquê,

Assim como que equacionando, se o que vê

P’lo olho esquerdo tem parecenças no direito.

Parece que da minha alma não vem conciliação,

Entre a primavera que vi, e o inverno que desejo, (por tudo)

Além do que da dor consinto e da vacuidade do vão,

Assim vai de erro em erro, meu surdo coração… batendo,

Batendo, batendo… em celebração do dia de fecho,

-Espécie de adufe, em mundana procissão de fé.

Não sei se sou eu, que vendo a posse da alma num texto,

Ou se, quando escrevo, bebo o fel do próprio diabo até…

Jorge Santos (12/2013)

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EMBRIAGUEM-SE...

Embriagara     Embriaguem-se, de orgulho puro, da quilha à proa, de estandartes retalhados

Embriaguem-se de verbos duros , como se fossem mortalhas de curtumes,

Embriaguem-se lá fora, no beco, na rua, embriaguem-se… “porra”,

Embriaguem-se com a alegria, das crianças, mesmo sem côdea e sem tecto,

Embriaguem-se e, se porventura pensarem perder–se da razão

Embriaguem-se repetidamente até que de novo se encontrem , nos olhos chãos,

Dos inocentes, nos bairros pobres ou dos lunáticos e utópicos.

Embriaguem-se da vergonha vesga e da solidão, dos nossos subúrbios cercos,

Nos Ghettos da gentalha, nas mantas dos sem-abrigo, aos milhões,

Embriaguem-se, em noites de estrelas roxas e ideais barbudos.

Incendiai, segai pavios, dai às mãos dos gentios, a metralha,

Embriagai-vos de liberdade e que as vossas mães derrotadas jamais sejam violadas,

Nos trabalhos mal pagos, nos degraus dos parlamentos e das opressões,

Nas arcadas dos ministérios, das esquadras, dos grilhões

E das algemas, encerrem as masmorras com as pedras arrancadas na calçada.

Embriaguem-se, contra as governações, testas de ferro

Dos saqueadores e da corrupção, da escuridão e do medo,

Contra os ferozes e os algozes de serviço, dos gordos coronéis,

Destes reinos beras de genocidas a soldo, bem mais que os cruéis,

D’outrora, embriaguem-se e cantem, excluídos e esfolados,

D’agora, cantem sem descanso, até caírem pro lado,

Enquanto bebem, o vício de serem livres, em lugar de acossados,

Por crime d’ajuntamento, até caírem os ferrolhos e as paredes dos cruéis,

Dos bancos, com capitéis d’ouro e caixas fortes, dele acumulado,

Quando acordarem, por fim, os perros dos arrecadadores, será tarde

A bebedeira será global  e... transmissível,...soará a corneta

Dum tempo novo, fundado plos bêbedos, deste mundo esguelha.

Pois que vertam, sangue e vinho, na sarjeta e no soalho nobre, do rico...

Embriaguem-se Porra…EMBRIAGUEM-SE ...

Jorge Santos (12/2013)

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-e o sonho ter-me-á sonhado -

             Com a noite, tudo fica calmo, (e frio)

Foge a consciência, do sítio

Definido, p’lo dia pleno.

Soubesse eu, trancar o encanto

Em mim, por de dentro

E suspender o fio

Que divide a noite e o dia,

Em termo,

E mito…

Com a noite, tudo fica calmo e fixo,

Indefinido o real,

E o que posso não explicar,

Nem ver.

Soubesse eu, soltar o encanto

De verdade e sentir,

De mil maneiras,

O ar espesso,

De vales arestes e íngremes ladeiras,

Nas manhãs lavadas,

Renunciaria ao feitiço,

Das trevas,

Feiticeiras ou fadas…

Soubesse eu, d’mil maneiras,

Sentir tudo, sem sentir nada,

Sonharia de dia,

Pois sendo noite cerrada,

-O sonho ter-me-á sonhado-

(Com a noite tudo fica calmo)

Jorge Santos (12/2013

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Hoje mudei...

Hoje mudei

Do mercado pra baixa,

Mudei a subtileza

Dos gerúndios

E me surpreendi.

Mudei nas frases

Que estafei de graça

E por mau hábito,

Hoje sou outro,

O tipo

Que volta da praça,

Com flores espontâneas

Num caixote

Sempre Aberto,

Em ti…

Hoje passei por mim

E mudei por ti…

Hoje…

Mudei do mercado pra baixa.

Jorge Santos (09/2013)

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Não sei se meu...ou Dele.

Pudesse eu, daqui en'diante,
Fitar-me, frente a frente 
E reconhecer quem sou.

Semelhante a quem ?
Ao Demo ou a um  santo crente?

Estou louco, é evidente,
Mas quão louco é que estou?

É por ser mais poeta
Que gente, que sou louco?

Ou é por ter completa,
A noção de ter tão pouco de gente?

Não sei, mas sinto morto
O ser vivo em que me prendo,

Nasci como um aborto,
Salvo na hora e no tamanho.

Tenho dias de desejar, 
Em que tento fugir e me prendo,
Devagar, por debaixo, da baixa porta,

Não aprendo com os erros,

Tenho tantos... 

E outros em que fujo,
Muitos em que finjo aprender,
Pra, por fim, me perder,
Nem longos nem curvos, na distância
De um eco.

Farto de fingir vitória.

Tenho dias murchos,
Nem distos nem curtos,
Preso às rochas,
Como as cordas na garganta.

Cujos em que escrevo, não pra mim,
Mas pra outros, tampouco,

Tenho dias de deixar passar
O que sinto,
Em que não creio, 
No muito que a mim.. minto,

Tenho dias lisos e frios, 
Como o fio da derrota,
E um sonho urgente,suspenso
No mito que em mim crio, 


"Não será errado desejar ser gente" 
Mas é todavia erro, 
Não desejar ser, o que mais importa,

-Gente como outra qualquer, gente
Que passa sem se fazer notar,
à minha humilde e modesta porta...

(nem sei se eu ou outrem 
o escreveu ma,s se não for meu, sinto-o 
tão como se meu fosse...)

Jorge Santos