Tudo acaba aonde começou...

Tudo acaba aonde começou,

Uma brisa, uma frase, um caminho,

Uma tarde, uma esperança, um voo…

Só não lembro de onde venho

Talvez do mundo do fim de tudo,

Com seus azuis palácios e o que reste

Da canção com que certa mãe embalou…

Tudo acaba onde começou,

Meu coração pairando mudo,

Sem lembrar quem eu sou,

Se das terras do fim do mundo,

Onde tudo começa e aonde ele acabou.

Será que, também surdo eu sou,

Já que da voz de minha mãe,

Nem percebo sequer o recado,

Nem na brisa rosada da tarde,

Que dizem ter a voz que de “Deus vem”.

Se tudo acaba onde começou,

Que se me acabe desde logo a razão

Pois meu absurdo coração, nem caminho,

Nem país tem, é parte sal e fel,

Parte castanho mel como qualquer nação

Onde se misture a dor dos que cá estavam

Com a dos que nem de lá são.

Tudo acaba aonde começou

Jorge Santos (08/2014)

Erva Maldita

Minh’alma é estranha tanto e a vontade mar d’engano,

De verdade, nem sei mesmo quem n’alma tenho,

Que faz meu, um sentir estranho e tê-la eu, pequeno…

Quem dera não ter alma no lado onde o pensar tenho

Nem a infinita variedade de memórias da hidra, ao menos.

Sinto que há em mim, alguém além de mim e maior que eu,

Tenho diferentes sonhos segundo os meses, minutos e anos,

Todos de uma perene doçura, misturados com um sonho meu,

Terreno. Possível é passarmos oceanos sem terras vermos,

Mas quando sentimos é como se crescêssemos uma etapa nova,

Acrescentando esse dia a um mês e a um ano sem longe nem longe

O que interessa saber se o Sol faz o pino durante o Equinócio

Ou Imaginar de pau as andas de um espírito fantástico que foge

Se vendo bem só venho de meus astrais mapas lembrar o ofício

De um sonhar d’alma não meu mas d’outros "eus", (maldita erva)

Minh’alma é estranha tanto e a vontade erva do engano

De ser eu ou ter meu um outro qualquer antigo dom, sobejo.

Não esta fria paisagem d’alma, (cão vesgo de um velho dono)

Prefiro não me achar, que não gostar do espelho que vejo.

(Maldita erva, maldita erva, maldita vontade serva)

Jorge Santos (03/2014)

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Quem me dera saber, qual é o escrever meu.

I

Quem me dera saber qual é

O escrever meu, lacónico ou não

Executado em granito, (por prazer)

Ou dourado como o infinito,

Nas palavras que, sendo puras,

A humanidade abusaria,

E não da cicuta pra sarar do sonho

Mas do raciocínio crónico, a frio.

II

Não conto no Outono com as cheias,

Porque que haveria de contar,

Se no Inverno de noites frias,

Ouço contos de encantar,

E no sal de minhas veias,

Correm fios de mar,

Nadam meigas sereias,

De onde todos estão, até onde o mar acabar.

III

Há nos silêncios do céu,

Uma tão grande acalmia

Que, às vezes, pretendendo ser dia,

Pareço anoitecer,

Como se fundasse eu, o universo,

Sendo feia e meia a cidade.

Se de facto sou feito,

De grandes sonhos,

Porque sabem a pouco,

Os dias e pequenos

Os sonhos que dito p'la cidade pacata

E divulgo como fossem

Invulgares frisos

Fechados a chaves 7 num tenro peito

Tendo a serventia dum mundo

Que não me serve de todo

Nem no bruto universo,

Acaso o curto

Movimento, não seja meu,

Mas ele outro.

IV

Quem me dera

Ter a têmpera branda do ganso,

Na mobilidade fixa dos astros,

Se colo o rosto no vidraço,

Se no que faço,

Ser sei, meus dedos fracassos,

Sei, com velas de cera,

Pintar poemas, em magros vasos.

Ou melhor,

Quem me dera

Não ter asas de estar, pra voar

Baixo, mais rente à Terra,

Se nos rios dela, pra vir chorar

Sou vedado. Sem verdade nem proveito,

O sofrer me quebrou a vontade

Quedou o doer d'antes, o "sem cidade"

Quebrou a face no amargo ofício d’escrever

V

Quem da dor se achava fiel acolito

Caiu em ruinas

Por olhar dentro dele e dum outro.

Há no distante do céu,

Algo que queria na Terra eu ter,

No silencioso escrever meu,

Um absoluto e louco querer,

Uma proposição que caminhasse, ao meu lado.

Jorge Santos

03/2014

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Sei apenas, valer isto.

Sei apenas, valer isto,

-Uma criatura de relance,

Crendo-se frade ou monge,

Não passando do Ex. Tio,… Ausente

Num romance de Dumas Filho,

Que ninguém leu ou viu.

Sei valer apenas isto,

(Sem reenvio depois d’ido)

Sobrevivo nulo, goro

E ridículo, na versão

De gordo-cachorro-vadio,

Sinto-me perdido, anão,

Vazio, um sem talento,

Pra empreitada alguma,

Penduro-me 100 %,

Em realidade refractada

E planto plátanos num ilusório palco,

Sonho inútil até para mim,

Estou cansado do café, da bica

E dos bicos dos pés que a cabeça

Não alcança, nem noutra valência,

A minha maior coragem,

É no levantar dos ditos,

Como se um Cristo dissesse,

"Anda" - e ele andou

Não admira, “pau-mandado”, 

Confuso e estúpido, ele andou

Sem sentido, despido, nu…

O meu destino é a demência

2oo mil olhos me mirando

Na jaula dum zoo, distante…

No oriente…nenhum lado

Nem pensar, nem olhos nem janelas,

Banal  triste forasteiro

Preenchido de nada e ar,

Não aguardo o regresso de Cristo,

Nem explicar tudo isto, escapulir

No silêncio do mundo interno

Incurável covardia,

Estafeta vulgar, incompetente

Sem sonho nem frete...

Sei valer, apenas isto.

Jorge Santos (02/2014)

A hora é do tempo, a gorra.

Todas as minhas horas são eleitas p’lo uso.

Por me permitirem um usar diferente

Nas horas cujo fato não me serve de refúgio,

Quer me fite ao espelho, de lado ou de frente,

Uso de fato e gravata que serve a quem se chama vazio,

Vago, inexistente e então esse, sou de facto, eu.

O facto é que as horas sendo um axioma de Descartes

Todas as horas minhas, serão viúvas, ou eu; delas órfão.

Nem penso se sou real pra elas, ou se real existo,

Sei por certo descartar Descartes e visto o tempo,

O fato e as luvas como um tal Maquiavel Fausto,

Ou Abias Rei, tendo na casula, ao invés; o cruxifixo,

As minhas horas, feitas são, todas de simples uso,

Porque os sentidos que uso não são medíveis,

Nem medível é o céu, que imagina um cego,

Apenas pelo tato, sendo esse lato teto, o meu lema,

A mesma desilusão sem fim, apesar do uso diferente,

E do tema que colo ao peito, em cada hora…

Não estranho pois, se na minha alma ausente,

Não sobrar atenção, pras honras no balcão desta Terra.

Com as horas, é tarde e decresce a aptidão de viver

Entre gente, como se vivesse por viver, sem nada à frente,

Por ser tarde e a hora não crescesse por dentro da noite

De mim, que tenho a alma fora e, a hora é do tempo, a gorra.,

não minha...

Jorge Santos (02/2014)

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Talvez o sonho do mar, seja meu pensamento.

                                                                                                Fernando Pessoa aos 7 anos (1895)

Tenho horror ao que vou contar

Sobre o mar, costumava sentar-me

Na orla como se fosse num banco

E debruçava-me e balouçava

Nos braços que me adormeciam,

Fosse real ou não aquela sensação,

Envolvia-me o pensar, esquecia

A ideia do medo, depois separava-me

Do corpo sem deixar intervalo…

Tenho horror ao que vou contar,

Mas sinto necessidade de ter medo,

Para que possa recontar a historia

Dos meus súbitos sentimentos.

Quero contar a razão do mar ser triste,

Porque nada se parece com ele,

Nada é tão profundo e desmedido,

Porventura a vontade de me afundar nele

E isso apavora-me, ele e a espuma,

Cantam-me a morte por esclarecer,

“Quem sabe o que está no fim dela”

Sinto uma espécie de longe, no acordar

De quem recorda junto ao mar,

Sobretudo sem saber de onde vem

A tristeza dos sonhos que se sonha

P’los fundos do mar.

Quem sabe o que está no fim dele,

Acaso algo que nem Deus permite

Que se saiba,

Talvez o sonho do mar, seja

No fundo, o meu pensamento.

Jorge Santos (01/2013)

http://joel-matos.blogspot.com