No bater d'asas d'uma simples borboleta

Quando me envolvo na fractal distância,

Comovo-me como uma borboleta,

Que duvida de si própria;

Sinto-me envolvido

D’uma forma total, embora sem peso

E me lembro d’outra realidade

Que antes não era tão real.

Imagino-me alternando entre neve e incógnita

E o acaso depois governa no cair

O meu ser solvente.

Termino numa terra distante, em tarde branda,

Tento ignorar a presença aleatória

Da consciência;

Perdida que foi a Memoria da névoa.

Farei um poema quando nada restar de seu,

Num universo convicto,

Sem a emoção nem o claro segredo,

Mas cuja realidade revestida, lembrará um luminoso céu.

Quando me libertar, envolver-me-á numa nitidez,

Sem corpo nem espírito

E sossegará o movimento do universo

Com o bater d’asas d’uma simples borboleta…

Jorge Santos (12/2011)

Tenho saudades do que me lembro

Tenho saudades de quase tudo,
Sobretudo do que não esqueci,
Tenho saudades de querer morrer por ti,
E por ti morreria mesmo, de amor,

Tenho saudades do que não li,
Por falta de tempo e não só,
Mas tenho saudades de tudo,
O que ainda me lembro,

Tenho saudades de escutar o vento,
Em tardes de ventania,
Tenho saudades de estar perdido,
E nem saber rezar uma “ave-maria”

Tenho saudades de me encantar,
Em tudo o quanto sonhava,
E do tempo que perdi sem apreciar,
Os serões em que o tempo não contava,

Tenho saudades de jogar ao pião,
Do alarido da rapaziada, da porrada,
Tenho saudades do “tudo ou nada”,
Quando soube ser na esquerda o coração.

Tenho saudades das noites sem dormir
Em que acariciava, na imaginação,
O cheiro que eu supunha ser teu, ou do jardim,  

(Repeti vezes sem conta aquela declaração)

Mudava de opinião com um estalar de dedos,
Fazia “trinta por uma linha”, desde rasgar o guião
E com raiva, escalar longínquos penedos,
(Nem sei se pela altura, ou por mera paixão…)

Tenho saudade de ser tabela sem cesto,

Mas campeão em consciência, desde o berço,

Mesmo no que escrevo, ainda insisto,

Nesta paixão louca que não esqueci

…e que jamais esqueço…

Jorge Santos (11/2011)

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E depois não digam que era tudo mentira

Não me digam depois que foi tudo mentira…

Pra dizer a verdade cá estarei eu, um qualquer fulano

Investido em funâmbulo de feira

Tão real como a eira onde é espancado o feno

Tal como outros, trago um fardo num ombro

Com o peso da nação e n’outro o qu’ela m’isenta

De ilusão e no destruído escombro

Que do meu coração resta, a pouca fé cinzenta.

Não me digam depois que foi tudo mentira…

Porque aqui d’onde sou se desespera com a negação

Regurgitada do reino bera d’outra era.

Tal como outros, amputarei da alma a fé… na razão.

E depois não digam, que era tudo mentira…

Jorge Santos (11/2011)

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Quase Parte Natural de Mim

Quase parece um não viver,

Por viver dum outro modo,

De quem passa lado a lado

Com a vida sem a ela se submeter

Quase parece uma aurora breve

Aquele acordar que ainda ontem tive

Tão perto estive de ser quem nela vive

Que nenhuma outra manhã me serve

Sem aquela visão que se tem do imenso cedo

Mas que acaba breve (afinal como tudo)

Como se fosse num parque natural de mim…

Sei que não posso viver assim,

Mas não quero viver d’outro modo,

Que não seja intenso, embora estranho,

Pra quem vive do pouco sonho,

E vive uma meia vida, a medo.

Quase parece um não viver,

Assim …colado no longe, tentando ver

Prá’ lém do que se diz por aí, ser o fim…

Mas que move a parte mais natural de mim.

Jorge Santos (10/2011)

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Preso ao destino

 E tudo volta ao que era, sem nada que acontecesse.

A tarde calma, a eterna calma de que se adormece

Na suposta impressão de quem nada sente,

O grão de pó que pousa na estrada de terra, inerte,

A miragem do que de real existe, indefinida como sempre,

A lua cheia que aparece e depois desaparece indiferente;

-Não viesse o amanhã, eu seria imponderável no que sinto,

Como se uma descoberta nova, fosse o pensamento

E, se sei que existe uma razão para tudo o que acontece,

Até mesmo na inacção ou na vontade presa ao destino

Ainda viajaria de vida em vida, fiel a uma incompleta prece.

“E tudo volta ao que era…” tudo se repete no sonho…

(Na tarde calma, na eterna calma de que se adormece.)

Jorge Santos (09/2011)

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O que fazes do teu tempo ?

No  fim do arvoredo e do tempo,

Não temas anjo negro ou cisne

Branco, ouve apenas o canto da alma,

Em que te enredas, fantasia

E brinca de dia ou de noite

Com o que te cerca, como queiras…

Em prováveis ou incertos caminhos.

Deles jorram milhares de grãos de areia

Em enormes mãos de vento.

Os ramos de veludo

Acariciam-te o pensamento,

Mas não saberás jamais o que dizem

E porque se demoram tanto

Na tua face, por todo o teu corpo,

Vestido apenas de tempo,

E por fim… indiferente a sorte,

Como um atleta acabado.

No fim de tudo,

É o desejo de alcançar algo

Que define na alma o teu caminho

Do ser (e o que fazer do teu tempo)

Tudo o resto será couto vedado

Ou simplesmente ficará por achar,

Como um livro fechado…ignorado.

Jorge Santos (08/2011)

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Coração peregrino

Neste mundo com ódios, fronteiras,

E guerreiros a soldo,

Só o horizonte me sarava as feridas,

Por entre os azuis e o prado

E ao tocar nos silêncios e saliências  

De corredores e templos de lajes lúgubres,

Preenchia pequenas vielas,

Das sensações de anónimas aves.

O que tornava, nesse tempo, um seixo perfeito

Era olhando dentro, como quem contempla

E ouvindo atento com o peito,

O vento que vinha de lá…lá

Do fundo da vista, do sem-fim

De um tempo, que nem é de cá.

(Juro por Deus e por ti -em tudo o que vi

Viverei, desde qu’aqui dentro o não esqueça)

Neste mundo com fronteiras

Que vão desd’a íris na direcção

D’onde todas as sensações são estrangeiras,

Continua caminhando o meu coração.

Jorge Santos (07/2011)

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Meu país breve

Vago sussurro me leva,

Através deste breve país,

Que nem me louva,

Nem me indulta, como juiz,

Mas condena à tristeza,

Como sentença do que não fiz,

(Valia mais cear com o demo à mesa,

Tão bastardo como estas leis).

Breve sussurro me leve,

D’outra e outra vez,

Breve e branco como neve,

Pisada por meus pés,

No silencio de quem não me ouve,

No rumor débil que hasteio,

Ao ouvido de quem não me vê,

E ao meu olhar raro e alheio.

Vago sussurro me leve,

Nas vagas leves, nas marés

Do destino que m’envolve,

De heróis e almirantes.

E assim vogo entre desencantos,

Amores e saudades d’antes,

De migrados nostálgicos,

E exilados, outrora senhores,

De terras e campos.

Breve sussurro me leve,

Ao régio do que fomos,

Nas penas da mais famosa ave,

À  herança que perdi

E á memória d’elefante,

Tudo o que era antes, eu esqueci,

Excepto que não sou, de todo, inocente.

Jorge Santos (05/2011)

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A sensação de ter vivido devagar

Não tenho da banal pressa nem sequer o vagar

Nem quem se ofereça pra falar por falar

Não sou de conversa “fiada”ou ocasional

E nem por nada me considero pessoa “normal”

(Quero lá eu saber o que isso é!)

Diziam-me que, “seria o que eu quisesse!”

Nem me lembro de ter esperança, nem quando era criança

E diziam no jogo do berlinde “marralhas pr’ás meças...”

Se nem pr’ás “moças”era “o primeiro que se namora”,

Invisível até para a professora,

Enchia a sala de aula de fedor ao vulgar, ao pobre...

E de gargalhada geral, daquela que açoita e fere.

Era anti-social e desconfiado, um fósforo apagado

Num espaço exíguo dobrado sobre si mesmo, ouvindo

O terrível silêncio no latejar das minhas veias.

E o que faço eu desta profissão de ideias?   

-Evoco o que esqueci, como um vómito seco,

Ou talvez a conversa calada em que me fico,

Não tenha pressa de mais nada,

Talvez nem conheça a sensação de ter vida,

Tal como a conheço agora…

Jorge Santos (05/2011)

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Veias do meu rosto

Correm lá fora, veias que desconheço eu,

Sem outro sentido para mim, senão os dos ventos

Que vêm e vão num sussurro de quem se perdeu   

Na distância, ouço-as por entre os maus pensamentos

E nos meus ouvidos amplos de paz e solidão,

Não me interessa outro ser por companhia,

Se nem conto tão-pouco com o meu coração,

Que me censura, em vão, desde o primeiro dia,

Não encobrindo o ar de desapontamento.

Se eu pudesse ter na vida, a alegria

Que têm as veias que correm lá fora, neste momento,

Até com os ventos corria e ria…ria,

Iria, desde o nordeste, até ao barlavento,

No entanto, sinto uma dor na nuca e um travo de boca,

Que se espalha pelos ossos todos e nas maçãs do rosto,

A dor que deve ter, (penso eu) quem a vida hipoteca,

Ou então alguém que, de bravio tem coisa pouca, quase nada...

Correm vidas lá fora que desconheço,

Poderá a alma que conheço, ser também levada,

Pró’além, de que falam e eu não conheço...não conheço ...

Jorge Santos (04/2011)

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O sonho que se opôs a que eu vivesse,

O sonho que se opôs a que eu vivesse,

Se viesse ver-me, na cinza fosca do inferno,

Veria que nada de novo acontece

E nem nas pequenas coisas eu m’empenho,

Na esperança que quis que eu acordasse,

Com os olhos cegos dos enigmas que abarcam,

No medo e na dor me vence, pois é a de quem nasce,

Sem começo, nem a casta certa dos que por cá andam.

E no amor fictício, como se este nunca acabasse,

Do qual falava e o qual invejava, 

Por não ter por quem o sonhasse…

Fiz da pouca fé, minha escrava e serva,

 A glória eterna, vandalizei-a na face,

E vi, na cesura pálida, os que morreram,

Sem nome, sem que a memória descrevesse,

Quanto de quantos sonhos, sonharam eles.

Jorge Santos (04/2011)

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Ralhos dest'alma

Emissário de um rei desconhecido

Depus no trono um outro dono, sem trégua

E pouco a pouco também fui desprezando

A entrega, missão assaz vaga e de má paga,   

Onde eu cumpro informes instruções de além,

Inconsciente no meu olhar inquieto, distante

E disperso, grito repetidamente por ninguém

Não por aflição, esperança tocante ou morte

E às bruscas frases que aos meus lábios vêm

Reagem agitadas as maldições e as inúteis teorias

Como ralhos que d’esta alma elíptica provêm,

Por isso, as deixo repousar, dormentes, fugidias…

Soam-me a um outro e anómalo sentido...

Dissipadas no anel de nimbo que guardei intacto

Missiva a um rei outro,mudo, conhecido

Do céu estrelado que visto em segredo, como hábito.

Jorge santos (03/2011)

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O dia em que o eu me largou

No dia em que o eu me largou,

Arreiguei um cargo desnecessário,

160 Graus/leste, (a meu ver) antónimo

Da noção de básico e sem préstimo

E onde o ermo é o meu elemento supremo,

Cansado do ser que eu próprio sou,

Cem por cento anónimo e néscio,

Tomei a paz como acessível confessionário,

Não, que não queira o sentir que possuo,

Mas não aprendi a ser mais espontâneo

Nem no vigésimo dia em que o eu me largou

Actualmente confesso não ter fé num novo cenário

E ainda penso no sossego do sol tardio,

Como a resignação perfeita do final do dia ,

E uma visão do mistério que não controlo,

Mas tento manter o essencial d'ele ao colo,

Apesar d’ uma crença orgânica num novo eu.

Jorge Santos (03/2011)

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Tenho escrito demais em horas postas...

Tenho escrito demais, em vulgares gotas,

De que jorram gastas, comuns coisas e lugares,

Umas menos claras, mas todas apáticas

E feitas de maus versos, verbos regulares

E colagens, enxertos d’ textos, teorias

Outras realidades que conto, iguais exteriores,

A pretexto de serem partes de flores, velhas

Espécies, raras ou horrores, por isso mesmo seculares

Confundi-as c’os cometas, d’ caudas devolutas

Destes Debates, dessas diluídas luzes

Mortas, enigmáticas, alheias, hepáticas

Notas de, efemérides e depostas vozes

Onde me exprimo! Nas opostas letras…

Emocionais? Intensas? Letras sem pés,

Tantos símbolos, Tantas escritas, tantas vidas

Por quem sou ademais estranho e aprendiz

De diversas forças, antagónicas e desesperadas.

(tenho escrito demasiado e sem gosto, indecentes

E perfeitamente alinhadas coisas, breves, inoportunas,

Tantas as que gostaria de falar, com os meus mestres

E ser o pó nas estradas, deles pisadas, veias,

De gotas fantásticas e nem sempre iguais a docentes

Riachos correndo, regulando, por d’entre, as enxurradas)

Todas as teorias minhas não passam disso mesmo, magras flores,

Onde espeto fragmentos de dizeres d’outros em obras póstumas.

Jorge Santos (03/2011)

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Nasci onde as ondas do mar se calam

Nasci onde as ondas se calam nas pedras,

Onde a fala se confunde co’mar,

Vinha de manhã cedo pra brincar,

Com os seixos que docemente me falavam,

(Como quem delega num filho um segredo),

Num lugar secreto onde tudo era tranquilo,

O rolar das ondas quedava ainda mais lento,

Lavava por dentro o meu coração,

Num leito de calhaus polidos,

Ia até onde chegava a maré cheia,

E ali ficava, calado, na tarde, esquecido, pasmado

Com a doçura de sal e lábios e areia,

E nas palavras, que de noite emudeciam,

As promessas que o mar me desse

E os sons que na noite falassem deste…

Quem me dera que nunca fosse

Acordado p’lo mar embrutecido,

Mas, se ele me desse um búzio, (mesmo pequenino e partido)

Eu ia embora mas não mais deixaria

De acordar de manhãzinha e bem cedo,

Pra nele colar o meu ouvido,

Mesmo que fosse viver longe do mar,

Ele estaria sempre ao meu lado

Porque nasci onde o sal se me colou na pele

E não me canso de ouvi-lo falar, (do mar)…

Qual quer que fora o seu rugido,

É eterno e terno ao meu ouvido.

Jorge Santos (02/2011)

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Filhos do não

Ainda que, nos ombros suportem a Terra,

Os milénios e durem meros minutos ateus,

E, tão de noite seja, que de manhã nem descora,

O tinto vinho, da taça despejada de Deus.

E os réus, os que Te servem frio e morto,

E se comportam como filhos do não,

Condenados a partilhar de golpes no rosto,

Dum Cristo, a náusea e a nua paixão.

Ainda que pese sobre as Tuas costas,

Esta Terra cinzenta e estreita,

Ainda que homens ajam como bestas,

Ou feras cativas, sempre à espreita,

E os venenos destilados em taças,

Sirvam de ampulhetas dos restos do tempo,

Ainda que seja absurdo que sofras,

E voltes a assentar a cabeça, no herdado cepo

E a apodrecer no jazigo raso dos soldados gregos,

O silêncio do cosmonauta cantará nos teus ombros,

Até doerem os címbalos  outrora surdos,

E a luz de muitos sóis, perdurará nas pálpebras fechadas

Ainda que encerres os teus deuses dementes,

Longe das manhãs breves e nas tardes luzentes.

Jorge Santos

(02/2011)

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