Dentro de nós, outros...

Dentro de nós,

Dão-se casos de vidas serem validadas

Por nós-outros, como que por acaso,

Conhecemos ao-caso todas as coisas

Que logo dependem de nós, nem saberíamos

O que eram, caso deixassem de ser,

Nem descobrir sob a casca da realidade,

O tal lume, donde se extrai a fantasia

Que pode ficar escondida o tempo todo,

Por indiferença uns aos outros ou então

Por negligência de mau atleta ou estafeta

Pouco Olímpico. Dá-se o caso da vida

Ser imperecível, nos que a desdobram

Sob a pele e o motivo do outro afirmam

Alto e bom som, da vontade de sermos

Unidos nos momentos felizes ou difíceis.

O que me inquieta é o que não dou conta

Que existe e o que faz com que não saiba

Ou sinta eu, que possa não reinventar o sonho

Dez mil milhões de vezes ou mais,

Sem ser demais o que somamos dentro

De nós, d’outros.

Jorge Santos (24/03/2015)

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Protagonizar o que me acentua...

Passo do exacto à exaltação,

Por amor ao estar aqui,

Que me faz ligado a mim,

Como a um rio quando corro,

Ímpar é o meu sonho atento,

Sem igual em nenhum outro,

Quanto mais o seguro,

Mais ele confirma vir

De ser verdadeira a poção

De sonho que bebo

Eu ao deitar, pra me

Sentir desperto e futuro, de

Manhã quando acordo

E penso que  não serei

Eu, se não sairá do

Mar chão, o meu pensar

Veleiro, a passar

Passageiro do sonho,

Ímpar e inocente,

-Como novo- ainda

Que estranho este

Sonhar, Ímpar o sorrir,

Quando me apaixono,

Pelo arrufado do prado.

Impares os sapatos

Que descalço, a camisola

Usada, a faina,

Mesmo que "dê em nada",

Impar a irracionalidade

Da consciência,

Assim as relações

Entre humanos, Impares

Quando acreditamos,

Impar o meu sonho,

De um veleiro no chão mar

Do meu passar passageiro,

Tão breve quanto extenso,

O meu amar veleiro,

Mesmo que não navegue,

Na verdade passa do amor,

O outro estado do curvado

Tempo, pra que ninguém  

O veja, no meu passar solteiro,

Uma doença que me

Vence, por vontade minha,

-protagonizar o que me acentua-

Jorge Santos (02/2015)

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11 minutos

11 Minutos

Oh! Soma de arcaico anjo, doma

Eros, térreos, cerros e demos,

Domai meus erros, Behael e Ur,

Babel cairá e seus chocalhos

Serão hinos, a Javé musical,

A fé será o oceano do fim,

Sendo pedras serei Deus/caos,

Verei, vejo meus erros nos teus,

Venero mutilo o inútil instante,

Gomorra sensível, mas meu,

Anjo de mau-barro, grés,

Arenito, tez do décimo

Primeiro minuto, manganês,

Dilúvio em cine, meu filho

De veludo, meu tudo, arnês

Difícil de prever por estranho,

Os movimentos que anjos

Fazem, do vício de serem

Humanos e líricos. Creio

No córtex, vórtice e guia,

Gaya, aguilhão, rainha,

Perdoa ter abdicado, horto

De seu pai, Zebedeu, tudo o que

Choro é Ceres, demitido Rei,

Anjo bom de barro,

Zebedeu anjo meu, seres

Filho, Arcanjo e Galileu,

Mas igual e meu, com tudo

De mau e bom qual

De Deus vem, ou tem no rosto

O teu, de mau e bom.

Jorge Santos (02/2015)

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O cavaleiro da Dinamarca.

Quando eu depuser, amarga

A madrugada na Dinamarca,

Será tarde noutro continente,

Quando for eu, um dia desses

Poeira ou folha agarrada,

Na marca do tempo d’andas,

Serei um pouco do nada,

Imprevisível, cioso e portada

Desperto pra todas

As majestosas madrugadas,

Quando eu pensar,

-vai valer a pena-

Abraçarei sem medo,

A inicial loucura,

Que tinha o aspecto

Da minha cara banda,

Estou decidido a ser decidido,

Embora não saiba a diferença,

Entre o decreto e o impulso,

E qual o mais eficiente dos 2,

Contudo decidi partir pro n/sei,

Contra tudo e contra todos,

Pois o conceito de arriscar,

Não tem decreto-lei ou pulso tatuado

Sinto o impulso na veia cava,

Conto com a reacção avulsa

Do coração este e oeste,

Duvido do calor que faz,

Duvido de tudo que faz pensar,

Duvido do sábio do asno,

Duvido até do ar em Março,

Duvido ter nascido autarca,

De uma relação de humanos,

Não duvido do sonho,

Que esta canção conta,

Do mar a mar, em braços

E repete na volta dele,

O meu frio pensar, cento e tal

Vezes certos, na Dinamarca.

Jorge Santos (02/2015)

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Espaço ponto.

A esparsa banalidade do estéril

É uma forma de dizer, insisto, estou

No que estas lagunas palavras geram

Do alento que nem certeza tem, sendo

Ou que o coração pudesse ter e quanto,

Esse esforço todo, pra dizer tão, quão

O nome meu, em garrafas de soda,

Vidro Cáustico em, ou mar aberto,

Com alguma mensagem rosto dentro,

Que fosse entendida plo tempo,

-Eu não sei ler o espaço linha-

Linha espaço, estéril e banal,

Ileso tanto como o original, o vago,

-Quando eu pensar sereno, lousa,

-Vai-valer-a-pena- Abraçarei sem medo,

A inicial loucura que tinha natural,

O aspecto desta minha máscara futura,

-Louca extravagância-espaço ponto.

Jorge Santos (29/01/2015)

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Sou feliz porque não escrevo...

Serei aviso em letreiro luminoso,

Serei nem sei se serei Afonso, Meireles

Serei, se nem ópera do Lopes Virei,

Serei sendo eu Miguel, Zé-ninguém

Serei, se o mínimo é igual ao mindinho

Como posso ser alguma coisa, destino,

Um hortal de couves no mercado do erro,

Colho o momento como se fosse um cacho,

Delicio-me com as uvas e fujo do perro,

E do dono que corre plo terreno abaixo,

Aviso aos que vêem sou, somos um cacho

Todos, quer sejamos Afonso Vieira Lopes,

Miguel Torga, Esteves Cardoso, Saramago

Zé, fazemos como se fosse sopa de Pessoas,

Um molho com sabor "suis genéris" Loureiro,

Tutti-frutti a estragão, pesticida legumes,

Fita excêntrica de metal, ferro QuerNunes Deus,

Sou feliz porque não escrevo poesia,

Só a verdade com que desvio, por escrito,

O que perpetuamente aperfeiçoo,

Do que me pertence eu criar de novo,

A minha cota perpetua de afeição ao Homem,

Não aos anjos doutra espécie,

Que não sendo não sou nem busco

Sou feliz porque não escrevo poesia,

Vivo ao-de-leve e com relevo de ilusão

E de sombra, essa que projecto no chão,

Nada mais me mede a não ser o meu Adereço,

Neste teatro elucido, em que mostro o que penso

Sou feliz porque não escrevo poesia,

Eu penso...

Jorge Santos (01/2015)

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