Na minha terra não há terra

Na tesão pálida do mármore ou do granito róseo tenho

O que posso chamar de mística em pedra gasta pois não

Tem luz interna uma estátua, apenas sombras sem janelas

E a ideia de serem realidade e tributo raro entre belo e lívido.

Na minha terra não há terra, sou dum rebolado chão em barro, vivo

Num não sonhado palácio em forma de oito, habito alcovas planas,

Esposa e cama, esqueci fama, ess'outra criatura investida

Rainha que trocou minha boca por outra breve forma cana,

(sensação é aviso), porém ao fim e por palavras minhas

Ouve-se a serra a serrar um Teixo, amargurado tombo

Sem vida, ridículo, num canteiro sem músculo, areia dormente

É musgo, como se fosse presa que se prostra prá goiva torta,

Morta cega. Incestuoso sentir do vime ao vento, magia,

Instinto d'vidro, corpo e asas d'xamã, septo largura do ânus

De um Druída, odor de terra bolida, ranho é baba, amígdalas

Na nuca, (nunca compreendi o porquê da culpa) córneas

De sapo, na minha terra a vida é de um por cento incólume,

Noventa e nove, placebo dourado à vista de fulano e demente,

Neblina, na minha terra não há vida, nem pode haver Rei consorte,

Ironia é o destino não ter forma humana e a Terra não ter manto,

Gente sem mando, em barro cão com a ideia de ser de verdade

A Terra e deles, eu então ... eu donde sou nem sei se o sonho é meu,

Nem sou tampouco donde venho, (clandestino da alma humana)

Haverá alguém como eu que infinitamente se despe da impressão

De cá estar e se crê existir sem vida nem tempo, sem terra e sem ar.

Jorge Santos (Junho 2020)

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