Longa e banal conversa...

De nada serve crescer no sentir, a arte,

Se esse sentir não matar a fome a alguém,

Não servirá mesmo a mim, de trono,

Um talento esganado de monotonia,

Inútil ,insensível, igual a cláusula oficial, a guião

Morno ou jorna de trabalhador sem pago,

De nada serve a arte com censura, sem tesão de couro,

Porque transforma em ração sem causa

A alma do gentio vazio, num existir inútil

Do querer semelhante a borbulha de pus,

De nada serve uma tesoura minha,

Sem o vosso cabelo a crescer sob o capuz,

A ilusão de conseguir da noite pro dia,

Fazer um poema imprevisto, só Deuses

Através de tentativa e fiasco, seremos nós?

De nada serve um horto sem água,

Mas podar o tronco quase morto fá-lo-á robusto,

Se for por uma ideologia uma arte, uma demência,

Por um esforço, por uma vitória, por um gosto,

Escrevemos com água da chuva,

Um pacto que fizemos com os tigres,

Com a pera rocha do Cadaval ou doutro,

Com castelos e ameias de verdade,

Fortes de Troll’s e montes em Marte,

Olimpos e mesmo que caixas fortes,

De nada serve a condenação da arte,

Senão pra esta ficar podre e fruste

Tão ou mais que a triste noite de cristal

De nada serve sangrar a alma na coifa

Do castrador eunuco, no beco e no pó da rua,

De nada serve uma aula sem alma nem alunos,

Ou uma colmeia sem abelhas será uma alcofa,

Mas uma semente d’erva pode abrir um cofre,

Fazer ruir um “regímen”, semear o mundo de razões e bravura,

Talvez um dia eu quebre a alma na rua,

De nada serve um corte, sem a alma tua,

Mas cortar a alma em mil nos faz fortes na ira,

Se for por uma ideologia sem correntes,

Por um esforço de valentes, por uma mais-valia, um fim.

De nada serve uma fonte sem a chuva critica,

Uma promessa sem sermão, um assomo

Sem convento nem devotos e receio sem crentes,

Mais forte que dentes d’elefantes, seremos doravante,

Brilhantes e mesmo bisontes de pradarias a perder de vista

Pois de nada serve o horizonte sem o olhar,

De nada serve a censura na arte de pensar,

Senão pra esta ficar pobre e triste,

Tão ou mais que a triste deusa da morte,

De nada serve guardar a alma numa redoma

Segura mas viúva do ar e órfã da prole,

O censor não tem de bem nem o dó nem o troll,

De nada serve uma aljava sem catana,

Mas uma alma sem culpa pode derrubar muros,

E saldar o mundo de prisões e cativos delas,

Se cultivar uma leira no olhar e um canteiro na voz,

Talvez um dia, prometo eu

Pois tenho as sementes vivas da ira, dormem comigo

E nesta longa, banal conversa, despontam mil...

Jorge Santos (01/2015)