(a monte)

                                                                                                                                                             

Abarrota o meu peito, num campo claro,
O cheiro dos fenos, todo me rendo, aos montes
Subindo as colinas, bebendo em renascidas fontes.
No canto d’este olho, uma lágrima d’avaro,

Tal regato de Agua, preso á cintura, trago

Saudoso e oiço flautas, apenas, segredar
Silêncios intensos, nas palavras de ar,

Que me inundam e alargam o fôlego,  

Nesta erva viçosa, que me solta e prende,
Dispo-me de conceitos e finjo dela fazer parte,
E já não sou eu quem foge, sou levado
A monte, Carpindo fogo e suor, suave e cálido,

Sou a montanha que me foge, na tarde.

Jorge Manuel Mendes Dos Santos

(2010/01)

“ Homem Fronha ”

Mais coisas há “do que eu quero ouvir”

Em toalhas de papel d’almoços ou cotos

De grandes D’outos julgando-se de grãos-vizir

Gordos, tufados nas nádegas e tais novos

Ricos e ditos sufragados no usufruir.

O pensamento não sobrevive lavado,

Estagia, nas cubas da’ira. Por seu lado,

O homem fronha, já está “matado” no dormir

Sem ira, sem emoção...

Já mordemos palavras, “revoltas”, pelas ruas

Muralhas, agora nos silêncios deslavados,

Vagos, crescem as prisões, como veias,

Pulsam as Interrogações, “-onde falhámos?”

Já gastámos as ânsias, meias paredes

Entre as demências e as ideologias,

Nada sobrou das orgias inteligentes

E das utopias lançadas das ameias.

Restam coisas madrastas, sem ira, sem emoção…

“Homens Fronha, todos nós, incapazes de dizer NÃO”

JORGE MANUEL MENDES DOS SANTOS

(01/2010)                                                                                                                                          

"O ser que sei não sou"

Tanto e tanto do que sei,

Sei-o - nem como nem sei -

Do ser que sou e prevejo,

D’um vulgo e curto bocejo,

No ser fiel de mim mesmo,

Não no eu e que escrevo,

Se de meu não suporto,

Certo enigma do desejo.

Tanto e tanto do que sei,

Sonha com o pior vento,

E causa de tudo q’temo,

Ser narrado, a propósito,

Do’eu ter fome no infinito,

Seja vencedor, ou vencido

Nos planos da derrota.

Tanto e tanto do que sei,

Foi ser, do medo, carcereiro,

Quando m’sonhei infanto,

Encarnando o ponto q’traço,

Mas, sendo curto, o braço,

E o seixo, pesado, nã’não sei

Se vida, é ilusão ou, se sonhei

Eu, mais uma vez, acordado.

Jorge Santos

Luto

Já gastámos as palavras pelas ruas

Muradas, os silêncios deixados

Vagos, crescem paredes meias

Com a Interrogação, onde errámos!?

Já gastámos a ânsia e a demência

Não sobrou nada...


Jorge Santos 

(Os Míseros não Têm Mando)

Heresia

Tenho cismas, se nem respeito

Na Pascoa, a morte do Cristo.

Tenho penas, se não suporto

Ter, da ruim, a culpa e, s’isto

É por si, frágil, não respondo

Nem ao Outro,“de ar divino”.

Vis, estes sacros sacrilégios,

Se mal penso no Ser que enfrento,

Inocentes  nus, sacrifícios

Para uns, erros crassos,d’outros,

(Os míseros não têm mando)

Aqui quem julga, é juiz eterno.

De seu mandato, soberano.

Ah, deixem-me dormir a sonhar,

Não me mintam ou me lembrem,

Se não me quero, d’Ele lembrar,

Quero eu, que outros nem’lembrem,

Nos sonhos, de me vir acordar,

En'vestidos da santa Sé, também.

Joel Matos
(2010/01)

Da paixão

Vós, senhoras todas, que entendeis do amor,

Dizei-me, se o tenho eu, no coração,

Se tão distante, é da razão, esta dor

Sentida  fundo, se inspirada desse não.

Senhoras, vós todas, que  da dita entendeis,

S’a vires, dizei s’dela tem a tal gémea,

Que tanto s'fala e sonho, em noites tais,

Ou é mito, apenas  d’meu Lado fêmea.

Será errado, em todas vós, achar beleza,

Não send’a tela dono, nem mestre pintor,

Todas invento, sob leve penugem, a fresa,

No toque, na cor e em meus olhos, sem pudor.

Vós, senhoras todas, que entendeis do amor,

Perdoai , por assim declarar-me , d’paixão,

E , Se culpa for d’alguém, seja d’Ele, Criador
Do belo d'olhar e coração d'est'artesão.

JOEL MATOS

(2010/01)

Tempo Cego

Sinais do tempo

Um Sinal do Tempo sentia,
Na página fim, de lés a lés,
Cerrada , a noite, mas lia,
Cego, página a página,
Talvez na luz, que m’ilumina,
No rosto e , ao cego, que lê,
Quem, não sei ao cert'o 
Seu nom’meu, seu fogo posto,
Num corpo, deitado no lixo,
Mas, não era uma vela, 
Que o guiava a ele, Era
Um sismo, abismo, por sinal
Um vento, um final de rua,
Na palavra, Talvez mesmo, o 
TEMPO. Por isso, eu corria, 
Pela pagina fim, adentro,
E , procurando fugir , dele,
Do tempo , q' aí vem , cego.

Jorge Manuel Mendes Dos Santos

(2010/01)

Floresta de Sophya

D’entro , no terror  da noite, 

No raízedo d’meias coisas 

Atrás do latejo das veias

Não em redor mas d’entro

Transfiguro-me, não d’gente ,

Entro no luar , a sombra 

É ali , a minha alma alcatruzada 

Secreta , eriçada e negra

Quando  tocada nela 

E as árvores me despiram 

Os seus ramos me taparam

E da evitada floresta regresso

Dos sinais, quebrados em ecos

Que , dos silêncios todos , bebi.

Jorge Manuel Mendes dos Santos

(2010/01)

Meu coração Soldado

Meu coração parou,

Morreu,

Corri de vez a branca porta,

Calado,

Já fui, um dia, poeta,

Como tu,

Agora sou, de vontade,

Levado,

Para lugar bem ermo, verde,

No céu…

Meu coração parou,

Morreu,

Trancado, a chaves, oito,

Selado,

Marquêz d’mil e um leito,

E Réu,

Entre pedras, mais d'quatro,

Sem lado,

P’ra nascer, nem sei, nem onde,

Se eu...

Meu coração parou

E Morreu...Soldado.

Jorge Manuel Mendes Santos  

(2010/01)

Volto já

Volto já

Hoje respiro a custo,

Preciso um pouco , de

Vinho e d’meu mosto.

Hoje choro por nã’ter

Secreto, um só momento

Meu, hoje sinto sangue,

A escorrer por d’entro meu

Dedo- preciso urgente

D’meu tempo. Pareço

Exausto, mas sinto-me

Por dentro como Fausto,

Que vend’a alma ó

Nefasto, em dia desleal,

Preciso fugir daqui,

Preciso de tempo, p’ra mim

Mesmo, preciso, preciso…

 Escrever, correr no vento…                  

(Volto, venho, num momento)

Jorge Manuel Mendes dos Santos
(2010/01)

L'avenir de l'Homme

L’avenir de l’Homme

“Parle-moi de la pluie qui’ci  tombe”,

Enquanto caminhamos, ignorando,

À beira do fim, como quem o sabe,

E apenas finge, ter esquecido:

-A poeira galga, que and’á solta,

No deserto d’sede, depois irrompe,

Na auréola duma lua lamacenta

-Nestes sinais da extinção a galope

E não longe d’uma sinistra ameaça.

-O homem parido aqui já sem crença

No cosmos seja lá ond’ele acabe.

Dis-moi de l’arme de Ceres qui’ci tombe

Lúcida e calma, todas…mansas e breves

Filhas das guerras e caindo a nossos pés.

Jorge Santos

Parle moi de:

L’avenir de l’Homme

“Parle-moi de la pluie qui’ci  tombe”,

Enquanto caminhamos, ignorando,

À beira do fim, como quem o sabe,

E apenas finge, ter esquecido:

-A poeira galga, que and’á solta,

No deserto d’sede, depois irrompe,

Na auréola duma lua lamacenta

-Nestes sinais da extinção a galope

E não longe d’uma sinistra ameaça.

-O homem parido aqui já sem crença

No cosmos seja lá ond’ele acabe.

"Dis-moi de l’arme de Ceres qui’ci tombe"

Lúcida e calma, todas…mansas e breves

Filhas das guerras e caindo a nossos pés.

Jorge Manuel Mendes dos Santos
(2010/01)