Príncipe Plebeu



Ah,  nem Imperador nem Rei,
Nem doutor licenciado,
Não sei se morrerei
E  serei incinerado,
Rindo da vida que não entendo.

Ah, nem Imperador nem Rei,
Nem Führer de grei,
Não fora eu nascer na valeta,
E seria pronunciado com respeito,
Quer fosse inusitado ou cáustico.

Ah, nem Imperador nem Rei,
Nem professo pretérito,
(Sem duvidar do que sei)
Néscio e Caquéctico,
Assim definho no meu retrato.

Ah, nem Imperador nem Rei,
Nem sucesso d’empresário,
Se confesso o que fanei,  
Serei preso por tempo incerto,
Na masmorra do estado.

Ah, nem Imperador nem Rei,
Nem famigerado bandido,
Se todos os que inquieto,
Me dão tareia de volta,
E até d’amigos sou lapidado.

Ah, nem Imperador nem Rei,
Do sonho qu’acordado sonhei,
Por d’outros já sonhado, outro, …sonho meu
E nem sei se como real o defino,
E á ilusão de príncipe plebeu.

Jorge M.M.Santos (12/2010)


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Samarkand



Na Ágora eles balbuciavam e elas caiavam casas de areia,
Os conquistadores, (excepto os poetas; esses eram justos)
Eles sabiam que o tempo voava, não eu, semilouco:
- (Sei que o deserto, sob as ameias abriga os destroços,

De quando as caravanas cruzavam as dunas,
Com as patas em ferida e sons de sinos de prata
E estendia-se as mãos, para glórias e Messias,
No conforto dos poços, abraçados de palmeiras.)

E os grandes “souks” à beira do caminho,
Eram um formigueiro frenético, de povos sob estrelas,
Onde os homens vinham festejar, agora enfim,
Na Ágora, eles esperam e elas tecem saris de branco.

Aqueles eram apenas astros, que uma vez os guiaram
No deserto através de dunas, vergados de seda
Agora sentados nos calcanhares até de madrugada,
Desmontam a alquimia do que outrora eram.


Jorge Santos (12/2010)
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(Baseado no poema de James Elroy Flecker)
“The Golden Jorney to Samarkand”
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Se pudesse pegava em mim e seria outra coisa qualquer



Sou cúmplice de um complexo esquema de fraude,
Nunca tive ofício ou profissão mas sou perito “em nada”,
Se pudesse pegava nos dedos e punha-as na fogueira,
Até se tornarem carvão e com ele tisnava a alma toda,
O que sobejasse, claro, não seria salvo da tesoura (ou censura).

A auto-estima é uma harpa, que quando desafinada,
Solta um ruído tosco e em nada igual a voz de gente,
Mas afinal de que me serve o orgulho ridículo e o alarde,
Se minha fala mal afina um gemido dissidente,
E é indiferente a estilos e ao ruído campeão do mundo,

Quem conheço não é meu púlpito  nem me contém,
Nos disjuntos segmentos do tempo corrente,
Que julgo nada mais se chamará do que lenta morte,
Todas as teorias determinam a seu belo modo,
Quanto da alma, do espírito e do corpo ele me rouba.

Exijo duvidar de tudo aquilo que conheço de vista,
Dos calcanhares, do cabelo e da existência futura,
Pois oculto em cada esconde-se a ilusão de uma lucidez perdida,
E assim amarei mais a razão que julgar conveniente (ou convincente)
De suspeita e falsidade, se bem que nem sempre.


Se pudesse pegava em mim e seria outra coisa qualquer,
Menos gente.


Jorge M.M. Santos (2019/12)
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O rio só precisa desejar a foz



(É preciso inventar a foz)

O álamo devaneia ao vento
Quando ele sopra nas planícies,
Com o simples roçar das folhas, -completa
Acordes musicais indeléveis-

-Diz, quem ó longe ouve o lamento,
Por não conseguir arrancar Raízes
E abalar c’o vento sem rumo certo,
Do chão duro que foi seu país,

As gotas nos ramos fogem p’lo regato
Pró mar das ondas como falcões livres
Ou Corvos d’mar emigrados do porto

Por’que’não há-de a alma d’ele ser feliz,
Se sonha montado num cavalo solto,
E com’á água, não pára no cais.      

(O rio, por sua vez,só precisa desejar a foz
E volta sempre,sem dizer pra onde foi.)

Jorge M.M. Santos (06/12/2010)
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Vivo numa casa sem vista certa



Vivo numa casa de pano pintado d’mar e vestida d'vento,
Sempre virada ao tempo, mesmo ao vento hostil do norte,

A maré protesta do interior dos búzios e na casa d’ fronte
Alguém vigia pelos vidros, d’noite e abala quando desperto,

Nem a conheço, nem sei porque escuta nos búzios lá fora,
Talvez deseje algo e não encontre no ermo, o que procura

Ou espere vindo da espiral, algum rumor humano.
Vivo na praia p’ra me fundir nela, deslembrado e lugar-comum,

Se nem música ouço cantar as paredes de papel e pano,
No meu lugar na casa de trapo, sentado em lado nenhum.

Vivo numa casa povoada do assombro das horas tardias,
Escoam-se nas linhas de chuva pingando do telhado,

Conspirando na infinita monotonia de vidas esquecidas,
Na casa ao lado, não sei quem dorme e se levanta cedo,

Pois todas as noites, o desassossego é íntimo da morgue,
Com um bando de tordos, a entrar e a sair trajados de preto,

De madrugada, cerro as portadas e acautelo do furto,
O refluxo do mar imerso, de quem, com olhos ávidos o persegue.

Vivo numa casa arrendada nos subúrbios e em ruínas,  
Jurei lealdade ao senhorio que recebe o arrendamento,

Mas infiltra-se p’las fissuras raios da luz d’outro tempo,
Em que o julgado era mudo e condenado a luz de velas,

Deambulam pelo patíbulo da forca na casa contígua,
Ouço-os berrar numa berraria abafada pela água

Da enxurrada, que corre nas telhas e se torna em oceano,
Eu escuto no escuro, através do muro da casa de pano.

Vivo por aí ao Deus-dará, (sem etiqueta)
Envergando velhos sentidos d’trapo,
Guiado por falsas vistas e na falta destas, apenas pelo tacto,
Sem morada com vista certa…

Jorge Santos (11/2010)
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A confissão



A Confissão (de Neruda )

Foi numa noite assim fria que a nostalgia veio ao meu encontro e aqui parou,
Consta não haver antídoto que a derrote e eu poderia continuar fazendo os versos
Mais nostálgicos p’la noite dentro, mas o meu alento depressa voou,
Volteou nas estrelas, atravessou fronteiras, contagiou as violetas e declarou
Às mariposas: esta noite não vai haver tristeza, nem pesar, nem morte.
Poderei continuar fazendo versos com morte, tristeza exposta ou natureza viva,
Mas não me sentirei justificado se confessar apenas que vivo com agrado
Mas foi nesta noite fria que minh’alma inquieta evocou
 Um velho livro que encontrei em Mendoza (Argentina)
“Poesias de Pablo Neruda” dizia dentro: confesso que vivi…

Jorge Santos (19/11/2010)
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O beijo da chuva




O Cheiro a beijo,
já frio, da chuva
castiga minha velha roupa,
nem indago por onde roçou sua boca,
d'onde veio a perfumada agua,
qu'ind'agora senti seu odor,
na gola desta camisola usada,
será sua sempre e, seu cheiro,
nem se desprenderá,
mesmo depois d'estafada e rota,
por demasiado lavada,
será meu, o seu odor
a molhado e viajará comigo,
nesta minha canção nunca acabada..


Jorge santos (10/11/2010)
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O último poema



Nada me apaixona mais
Do que imaginar o meu último poema
E escreve-lo apenas p’lo prazer de escrever,
Pra ser honesto
Não teria rima, pontos finais,
Nem vírgulas, nem hífen ou sujeito 
E no fim provável diria: -- “já volto”.

No meu último poema,
Seria ingénuo, como na infância e sem peso
(tal qual era no primeiro), dispensaria predicado.
Um ramo crescido, seria meu improvisado poiso,
Observando-me d’afastado,
E pra que não soasse, a denúncia de suicídio,
Escreveria no final feliz: --p.s“volto já”

O meu último poema
Teria rolha de cortiça pra que não se afogasse
E frasco de fosco vidro anil e verde
Pra se fundir no limo sargaço  
Ficaria a vê-lo de um rochedo
Perder-se mar com a minha paixão dentro
E finalizando a ultima estrofe: “já não volto”


Jorge santos (10/11/2010)
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O Licórnio



O Licórnio


Perdeu a face ao acarretar nas cerdas o ofício
De deus das coisas de pequenas montas,
Depois criou um corno contra o mau feitiço,
Mas deixou-o na fé do homem-das-lendas,

Encalhou uma pata no marejar do mar,
E eu perdi a dor ao altear da terra,
O escombro sem sombra que (ainda hoje) me soterra,
Antecipo mesmo a gaivota a chiar,

No ruído branco do esquecimento,
Diluímo-nos juntos, no silêncio do armário
Resguardado, no quarto oculto (à porta fechada)
Esperando um temporário armistício,

Ou o intermediário geral da guerra,
Que o desfecho desta venha anunciar,
E a orla de areia fina seja Fronteira segura,
Onde coisa alguma nos pode derrotar,

(pressinto que os deuses nos amaram nesse lugar em tempos)

E corremos, corremos na praia, passageiros do temporal,
Sabemos-de-cor o sussurrar do vento aguaceiro,
E sinto-me beijado como herdeiro do sal
E dos deuses exilados das guerras e do futuro.

Jorge Santos (04/11/2010)
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Um pouco de Tu-do



De tudo ficou um pouco
No lugar onde m’assento,
Na tarde d’um dia fresco,
De ti  ficou o rosto torto,

O ralho maldisposto.
E quem se lembra do pouco
Que ficou?... Talvez os netos,
Do nosso vulgar vulto

Nas roupas velhas,
Usadas e descambados sapatos
Das dores nas costas,
Nos teus apressados passos,

Os meus fregueses anónimos,
De cabelo mal cortado,
Os vizinhos da casa do lado,
(Se nem nos cumprimentamos)

De tudo ficou um pouco,
Dos passeios, nas fotos 
Do sofá onde te deitas,
E persiste no teu cheiro

No canteiro que não tratas,
(por falta de tempo)
Do teu materno jeito,
E nos queixumes quotidianos,
Dos meus silêncios do costume,

No não revelar que nos amamos.
De tudo ficou um pouco,
Nas zangas da janta na mesa,
Seguido dum calar mouco.

Ficou um pouco de tudo,
Na razão que entender busco,
Na ternura que me sai a custo,
Do meu mau cheiro de boca.

Ficou sempre um pouco por ver,
No meu segredo de Voyeur,
E na fúria de galgar o mundo.
Ficou um pouco de tudo,  

No teu mundo a Preto e branco,
E naquele onde cresceu o medo.
Do meu ego de gaiato crescido,
Apesar de tudo ficou um pouco,

Tentei ser discreto a meu modo,
Nesta minha falta de gosto,
Ajudado por quem dele tem muito.
(suposto era não insistir escrevendo)

De tudo ficou um pouco,
Do vento nas sebes, nos muros,
Um pouco das sílabas e ruídos,
De rimas e de calçadas de musgo,

Do duro chão do esquecimento,
E nas rugas de velha na testa.
…trago um pouco de TU...do,
(num lugar  que não quero vago)


Jorge M.M.Santos (10/2010)


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Não há paisagem que ame mais...



Não há paisagem que ame mais que a vida.
Habito nessa viagem,
Onde a saudade não é permitida,
 Navego à deriva ,sem terra à vista,
 De viva-voz, não posso
Alterar o seu rumo.

Não deixo na Terra,
Uma só vagem de vida;
Talvez a minha margem,
Seja de silva agressiva
E transporte na bagagem,
Um imaginário desarrumo.

Jorge Santos (10/2010)
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Gê...



Gê ,Deus da Terra

De tudo quanto vejo me acrescento,
Em cabelo branco e rugas no queixo,
E faz tempo q’ajeito no peito o ensejo,
Insatisfeito de alojar no rosto,o absoluto.

(Espírito máximo dos tempos )

No todo, muito do que avisto na Terra,
Cabe entre os dedos e a voz grosseira,   
Que alongo na espera e precede o eco,
Foi Curto o estrondo e não me fez rico.

(Da voz de todos os quadrados ventos)

De tudo quanto sobeja deste corpo,
É só ao acidente d’alma que culpo,
Por não se despegar e içar em altura,
Como nos feitos, que teimo d’canseira.

(Tentando, em vão, escalar o Templo do Sol)

Seja o que for, que de divino, vá crescendo,
Será a dúvida, de alguma vez ter bom porto,
E com algo de comum, na água do Sado,
Suja, mas dando abrigo a um bom espírito,

(O Espírito com guelras, das águas salobras.)




(  JorGê  e Santos d’apelido. ) 2010/10
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Fuga do Dia



É tão Fugaz este Dia,
O sol-pôs um frugal agasalho,
Hesita ainda se apaga ou ateia,
O meu lume, Ainda vou chamá-lo,


Mas está longe de ouvir,
Cuida que com o ocaso me engana,
Se parte do seu bem Convir
Iguala a surda Covardia humana.


Até o omiti no dia do testamento,
(por egoísmo), não se repita,
De tão delicado que ainda me sinto,
Afagado por quem não m’solta.


O pior de tud’ isto é que o insto,
(por excesso de inflamação),
A aceitar que ainda me repito,
Se bem que não…não nesta versão.


É tão suave e fugaz este dia,
De pretenso e extinto domingo,
O sol jurou falso que voltaria,
E eu fingirei que o sigo.


Jorge Santos
(2010/10)
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Cabra Cega






Porei à venda os olhos,
À sexta, no mercado negro,
Que é dia de azar, dos cegos,
Caso não os façam ver puro.

As vendas que me servem d’óculos,
Revelam d’escur’o'futuro
D’meu discurso; alinho traços,
Rijos, tal como entre’linhas de ferro,

Ou verbos tolos e lodosos.
Porém, não a’vendo a dinheiro,
Esta rima de magros recursos,
Que prevêem,dor no parto inteiro,

Cansado de tentar tornar versos,
De arame, em fios de couro,
Em jeito d’mares, saídos dos poros,
Se bem que forjados como ferro.

Poria,uma venda nos olhos,
Se me guiassem ó que procuro,
e não m'perder nos luzeiros,
a brincar d’cabra'cega no escuro.

O poeta s'ria parido a ferros,
se tirasse a venda púdica   
Da fenda, que usa como boca.
(O poeta progride nos erros)


(e sem vossos leais ofícios...
ainda tropeçaria na gramática),


JORGE SANTOS
(10/2010)
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