Farol



Sendo eu navio transponho o brilho escuso do mar e fujo do olhar

tão rápido como o louco muda de esgar.

Sendo um nado vivo transporto comigo fachos de lucidez comum,

como obrigações e estas ilusões de vida sem nada de verdade para partilhar,

se nem lúcido consigo de razões fogos-fatus empunhar.

Por quem me tomas...

se nem me importo que me reconheças logo

como perdido ou resgatado ,

eu faroleiro...espiando o navio no nevoeiro denso

como um louco marinheiro longe do mar.

Agora ,ao raspar da solidão o sal e a pele áspera

nada mais me resta que esta carne em sangue-viva

e uma intensa sensação de dor como de quem espera

na floresta e nu ser amarrado e rasgado por silva brava.



Jorge Santos

À margem de ti



Nada se passa em mim sem Ti,

" irmã coragem"

nadas longe...ou ficas na margem insegura,

sem amarra...

"ao Deus dará" ,nem digo:-- "vai", ou desminto o destino

que me colhe todos os dias mais uma,outra,... e outra hora

e que nem me falte essa tua ancoragem

de "Porto sem medo"

lá , onde nem me encalho nem me perco,

sendo eu , só miragem de ti ,

nado no destino dos teus restos de Luas irmãs,

irmã coragem ,

sê a minha margem, senta-me no teu colo

e conta-me uma historia infinita

onde nada se passe..nada,

depois descreve-me em surdina,

isso que nos céus se passa e nos rodapés

desenha-me amanheceres com quentes cores ,

e nas margens rudes

e cavadas

e nos afluentes talhados dos mares sem fundo...

onde nada se passa ,

deixa-me repousar à tua margem...


Jorge Santos

08/2010

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Elegia ao silêncio



Não digas hoje mais nada
que não irrompa no liquido ar
como seja um simples grasnar
de ave no lago,escarapantada
pelos bandos prestes a migrar,
bravos,belos e livres ainda...
não digas hoje nada mais
que interrompa nos tolos poisos
o viscoso peixe com pés,
dos lodaçais quietos
e dos pacatos pegos...
não digas nada...


Jorge Santos
Agosto 2010
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Sei o motivo



Sei os motivos das chuvas,
Porque o meu coração cala,quando ela pára,
Porque a minha respiração enfurece,quando ela galopa
Porque a minha pulsação cresce,quando m 'imola na rocha crua,
Quando receio a chuva e o frio,
Vento,e Irrompo descalço e nu p´lo espaço vazio,
E entrego tudo às chuvas,e ...de cheiros fortes encho o peito,
E, nestes cadernos, lavado em lágrimas me entrego ao delírio,
E aos amados motivos dos seios prenhes e d'águas doces planas.

Quando cinzelo de palavras, teu corpo de lama imerso
A sons perfeitos que malho a maço e martelo,
Sei do motivo das chuvas fortes,
E irei ao fundo do delta e ao cabo
Sem contudo conseguir "elegir o vibrato" certo
Que dilua a chuva avessa e fenda o granito
De tua face de sede e invento,
Sendo eu fogo e algemado ao intento
De te roubar por fora e por dentro
Como desterrado por ser tara, intruso e Elfo.

Sei os motivos das noites e dos dias
Mas sei tão pouco das tuas magias…



Jorge Santos
(2010/05)

Tear




Alguma coisa me chama “bem-vindo”
E em forma de halo ou anseio
Reúno-me na teia, nomeio
Os corpos magros e com eles m’afundo,

Tão pálido que nem me reconheço,
Na poça inunda à lua feia.
Alguma coisa vã me desafia,
Do poço sem vontade em que me fixo

E dele transbordaria se chorasse
Ou fosse destes ombros despojado
Como casta de gente que em mim cesse

E vejo a mestra do esconcavado
Tear como fosse vivo e falasse
Da rede morta que me vai cercando.

Jorge Manuel Mendes dos Santos
05/05/2010

Na orla da noite



"Na sombra da noite,
fachada onde as estrelas imitam luz,
Nela venho mascarado,
única coisa minha igual frente e verso,
Que tomo de corpo e alma,
faço parte desse seu vulto denso
Onde eu me perco
e, de mera sombra,
me torno num outro
e noite dentro também,
Mas sem sonhos por perto,
que não sejam as estrelas
paradas em cima de mim,
Nem sou nem mais fui esperado,
na orla da penumbra sem fim"

Jorge Santos
04/2010
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Frases

 partidas


Tenho muitas frases, como aquela da “lua fundida”
Entre o cais e a maré,
Frases do andar por andar “da gente” na rua despida
De frases fundeadas e sem pé,
Frases que querem vir para a frente do título e desmenti-lo
Depois em rodapé.
Perdido estou em magras frases da minha rasca vida !
Rendida  em contadição
Perdido na mansão ou corredor temporal da frase sem sal
De facto, não,
Não tenho agora frases que sirvam de verdade a todos e tudo,
Elas, por um nada mentem,
Tenho umas outras frases que se me avizinham
E me enfrentam,
Frases fininhas, em tiras, na mente, que me vêm e vão,
Frases singulares,
Em gatafunhos secretos e sinais na fase do sermão
Aos peixes,
Que um mero filósofo (ares a fidalgo da rua) de único sentido
(Ainda que extranho) Inventou de repente, para meu intimo e vão uso.
E rondo frases à roda da tabuleta melancolia,
Seu interminável e redondo uso!
Não me encontro com ninguém que me louve
Ou me sublime,    
(tenho fases, como a lua, “aquela lua fundeada entre o cais e a maré”.)
No dia em que alguém perguntar ser minha
A frase que “algum pessoa” leu,”não é dia de eu ser só eu”
E, quando chegar esse dia,
O outro “eu” liberto de cada pagina  em tiras fininhas cortada,
partiu e, então “comigo, já viveu”.

Joel Matos
04/2010
http://joel-matos.blogspot.com

Ao contrário





Que aconteça o contrário
do inventor ainda não inventado,
nem que o sino toque no campanário
o "reqiem" vezes sem conta badalado, 
o pau de canela adoçante no chá,
saiba só a chocolate ou café forte,
que o erro gramatical seja predicado,
e o ordenado na conta do pobre
seja bem mais aumentado,
que o mundo gire as avessas,
até ficar de cabeça tonta,
que eu por essas travessas,
batendo de porta em porta,
com o boné ao contrario,
encontrarei um poeta,
que escreva por linhas tortas.


Jorge Santos
03/2010 


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O medo instituído



Esconjuro e dano as forças do universo
que do fogo inútil forjaram este imundo prodígio
por dentro , por fora e ainda do avesso
e este vulgar Homem profeta (absurdo e doentio)

desde o "ghetto" à Medina de Mecca ele rezou,
balbuciou as Thora's enquanto Germanizou o medo,
ignorou a desgraça e deserdou o livre pensamento,
estropiou a humana emoção , jurou segredo,

com lábios cosidos, sobre aquele sujo e imenso degredo.
(é branco o livro sagrado que encosta ao peito)

JORGE MANUEL MENDES DOS SANTOS
27/03/2010
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Flores do prado

trago em mim todos os estudos desenhados,
"croquis ",mas o desassossego é tanto,
que rasgo de pronto , as maquetas
e pinto com os dedos besuntados
nas paletas os botões ,as rosas 
e os oceanos de emoções
que não consigo descrever,
por estas letras.


trago em mim a percepção do caos,
mas é nas flores iguais que o meu coração
aquece e esquece os momentos maus,
riscos e mais riscos não se me apagam da mente,
nem me embebedam ,diferente das planícies verdes,
essas desprendem-se-me da mente , como papagaios
de papel ,soltos do cordel e o rapaz
que corre ao longo do floral 
não me agarra,não me apaga nem me vê mais
sou todo eu todo feito todo vaio 
de flores de maios...


Jorge Santos
03/2010
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Alma d'espantalho

Esparto com imensos pardais,
De pano,nem por ser espantalho
Podem ser menos humanos seus ais
Seus sonhos papeis e coração de chocalho

Oco até ao pau que o sustenta
Não sente?,é ele próprio "a tormenta"
e o esteio,quem chora nas manhãs,
solitárias e tardes certas.



Jorge Santos
03/2010 http://namastibetpoems.blogspot.com

Barbearia

Barbearia

Não sou nada dentro deste muro,
Nunca serei nada do lado de  fora dele,

Não posso mais do que querer ser, 
Parte dos sonhos e de todos os lugares.


Sou filho comuna do vazio e cantoneiro
De estrada sem berma, barbado,
Viajo sentado na loja do barbeiro,
Lendo, desatento, o jornal amarrotado

Estou vencido, (como se só o vencer
Fosse lícito), se estivesse para morrer 
Teria lápide “ toda uma vida sem lealdade”
Mas também ela, uma (meia) verdade imitada

Das filosofias que não apalpei, sem euforia
Arderam, de resto, como a multidão
De versos adaptado, em esquadria.
O meu feudo é ter do real o convicto “ senão”

No fundo, estou desiludido nas certezas
E nem vejo na luz, o sol ou ouço,  d’ouvidos,
Sons que cruzam, na barbearia,  as vidraças,
Aquele assobiar, das ondas nas conchas dos búzios.

Mas hoje o universo reconstruiu--me…

Joel Matos
03/2010

http://joel-matos.blogspot.com 

Quero...



Quero as suavidades pequenas e leves,
De poder sentir as brisas, soprando mansas
E nelas , leves , voem penas e esperanças,
Absortas em saudades de gestos suaves.

Quero sonhos flagrantes, madrugados,
Cores e horizontes fardados, como amantes,
Quero ter de volta os bandos migrados,
De aves vestidas e nelas beber como dantes.

Troco tomos e tomos de obras de artes,
Pelos sentidos tombos, suaves, do vinho,
a alegria de viver ,os caminhos e os enterneceres
Quero dançar de novo feito dançarino.

Jorge Santos
http://joel-matos.blogspot.com

assim assim...

(eu bem quis ser assim)
Eu quis ter um desses dias "assim assim"
Montei o monte claro que foi Olimpo
E foi quando voltei de querubim,
E virei costas aos sinais do tempo.

Eu quis ser um desses dias totais de vento
Com estandarte xadrez,armadura e tudo
Mas tudo o que consegui foi ficar mais tonto
E correr com o furor desfraldado

Se o meu sonho de ser tão alto
Fracassou foi porque faltei ao encanto
Cansei do contador de contos não fui coerente
Nem agarrei pela frente o elefante da sorte

Se trafiquei causas vesgas , foi por assim haver
Contrafeito todas as "merdas" e fazer de travesseiros,
As fraldas do monte Vesúvio, fiquei a feder
Por dentro e por fora tresandava , de maus cheiros.

(Fui eu sim ,num dia assim/assim)
Jorge Santos

Morcegario



O Morcegario




Como descrer das fabulosas noites

A destapar céus, vestidos negros
Cravados a buracos de alfinetes
Sem neles mesmo admitir prodígios!?

Como descrever, aos olhos de cegos,
Simples silvos, inventados nas foices
De mil acompanhantes de Demónios,
Sedentos, em tectos e estalactites.

E… agoiro d’ meus últimos sonhos,
Ouço gritos em morcegarios imensos
Ajoujados em velhas tradições

Nem resisto, saem-me dos pulmões
Feridos catadupas de maldições,
De vultos Negros e bandos de Morcegos. 

Joel Matos
(2010/02)

Causas Presas (Free Tibet)


Asas d’vento


As minhas asas são das penas mortas
Nos cachuchos e acenam nos varais
Que me lembram derradeiras roupas
Secas aos ventos, esperando temporais

Mas as minhas asas não entram no vento,
E sonho é meu, o de virar vendaval e entrar,
De rompante, pelas plumas destas adentro,
Ir e não parar, mas fico na sala-de-estar,


Assim, num golpe de desalento, calado,
Para aí, todo-o-dia morar, tudo quieto.


Jorge Manuel M. Santos
(06/2009)
Http://namastibet.blogspot.com

HOrus


O olho de HOrus

Florença, quente e húmido fim de tarde, quase noite, Nas mãos delas, unhas rebeldes em luz fosca de velas, circulava e rodopiavam, dir-se-iam de plantão plantadas em rua vilã ou viela apagada e soturna, as muitas videntes, novas e velhas.
À volta de bolhas de cristais translúcidos, mariposas esvoaçam enquanto sons abafados intangíveis criavam uma atmosfera densa, fragial no ritual das videntes da Florença fim de tarde, sentia-se em casa e avança, por entre aquela multidão que dança em rodas de bruxas, feiticeiras, alguns turistas e carteiristas ítalos, caminha alheio e defronte dele abre-se a porta da catedral renascentista da cidade, convida-o um monge tapado a preceito a entrar, ele olha para trás sobre os ombros ainda o monge não se tivesse enganado e pergunta-lhe sussurrando:
- quem? Io?
O monge baixa ligeiramente a cabeça em sinal afirmativo.
Os passos ecoam na Basílica, o esvoaçar de uma coruja perto do altar e a luz ambígua e pouca que se esgueira pelos vitrais penetram fundo no espírito de Joel, como se aquele segundo tivesse sido congelado para jamais o abandonar e o perseguisse futuramente fosse para onde fosse na demanda mística que se propusera.
Aquele segundo tinha-o visto de soslaio nas auras de cristal da rua das videntes.
Provavelmente Joel nunca sentira calafrio tão intenso percorrer todo o corpo e fixar-se no fundo das costas, entrara numa imensa galeria de estantes com pergaminhos e escritos antigos, um escrito em hebraico chamou-lhe a atenção, o título “
עינו של אלוהים” (O olho de Deus), exactamente aquele que o monge retirou cuidadosamente e pousou sobre a grande mesa que compunha todo o centro da sala.
Retirou-se lentamente e em silêncio como tinha entrado deixando Joel só na enorme galeria.
Durante o percurso que realizara na Peregrinação a Santiago de Compostela mencionava-o em registos murais e frisos das muitas igrejas mas duvidara da autenticidade do códice, agora tinha-o ali iluminado pela luz vagabunda dos vitrais da catedral.
Símbolos e mais símbolos afluíam aos olhos espantados de Joel, esperava encontrar uma nova definição para a luz e renascia o interesse pelas transcrições que o seu pai anotara décadas antes num velho bloco, só faltava mesmo era dar sentido a todos aqueles gatafunhos.
Agora o céu era maior, caminhava desde muito cedo num descampado tingido com os primeiros laivos da madrugada, desde que partira há quatro dias de S.Jean Pied de Port , subindo as encostas íngremes dos Pirenéus até aqui a Atapuerca atravessara vários tipos de paisagem, vinhas recém-vindimadas ,Carvalhais anãos ,cidades grandes e lugarejos com apenas algumas casas pobres , encontrava-se finalmente no reino das pedras ,no mais antigo domínio que o homem tinha gerado e também o mais inextinguível, magnífico  senhor das pedras sentia-se ao calcorrear aquele descampado ,para outros simples calhaus mas para Joel tinham um significado bem mais lapidado, os requintes estavam nas pedras milenares desquinadas pelos pés de quem usufruíra do caminho.
 Acossava-o um apetite matinal que o levou a entrar numa taberna a beira da calçada velha, foi servido de pão muito escuros e um copo largo de leite amável pelo sorriso largo de Maria da Luz, (disse-lho detrás do balcão como se fosse o nome mais original do mundo), no olhar encerrava sigilos e os silêncios das sendas, apenas esperara décadas de sorrisos e generosidades servidas com intimidade para revelar finalmente fábulas com pronúncias coincidentes.
O espanto revela-se como numa pedra da roseta nas simbologias que se escondiam nas brochuras amarelecidas, Maria não tinha uma cultura extravasante mas sabia o som dos silêncios e dos sussurros do vento em árvores e caminhares de miles de anos, o mesmo som abafado da rua das videntes de Florença, exactamente os mesmos cheiros e sigilos. Fez-se um silêncio de cera, os conceitos escondidos nos pergaminhos tinham os mesmos prenúncios, dir-se-iam entoados por todas as fecundadas em unanimidade.
Deixou de relacionar os caminhos cruzados nas terras dos “Vera cruz” ou a Itália do renascimento dos senhorios mas com, simplesmente “Maria da Luz”, com o nascimento do Homem perante o Olhar de Deus, a senda da Luz.
Nos apontamentos do pai o triângulo equilátero sediava o suposto olho de horus e a luz expandia-se de um ponto, algures no que lhe parecia um cabo, no fim da terra, mas era uma Luz feminina que ele pressentia, ao contrário de seu pai que sempre julgou ver Deus um homem imaculado em letra Musculada.
  A Cidade de Burgos, sentada no fundo do vale, presenteia-se sóbria, com excepção da Catedral de pedra clara, símbolo da riqueza cultivada nas colinas adjacentes
  O albergue, minúsculo, situava-se no interior duma capela junto ao centro de Burgos, junto à porta já se acotovelavam alguns peregrinos, no interior decorria uma missa, Joel espreitou pela porta entreaberta, aproximou-se e tentou entender o cochichar de dois encapuzados atrás do altar mas estas falas não figuravam nos idiomas que conhecia, de novo o mesmo sentimento de sigilo no vociferado  secreto do sacerdote .
Encimando o púlpito, o mesmo códice, notava-o pelo símbolo cravado em forma de 3 invertido, aparentava os alfarrabios que sem dúvida lhe perseguiam a existência nos últimos anos, no longo caminho desde Jerusalém, passando por Florença e Bruges.
Abismado pelas coincidências deixa-se ficar sentado, pensabundo, no banco do jardim contíguo á enorme catedral, formações de pombos esvoaçam perseguidos por alguns corvos negros que se encarrapitam nos minareis dos altos edifícios causticando com os ralhos os transeuntes alvorecidos e raros daquela manhã dominical.
Poucas porções do seu corpo se encontravam tapadas, a roupa já muito rasgada evidenciava os maus tratos sucessivos infligidos pelas longas caminhadas, pela inclemência do tempo, mas encontrava-se lúcido e sábio como um cão vadio coberto de escaras.
O percurso continuaria por Leon, já mais plano e Samos, (uma outra e mais curta serrania), encontraria porventura as reacções que nestes longos minutos sentados no jardim o pareciam abandonar. Recordou as palavras inesperadas de um monge, em Lhasa transcrevendo um discurso de Budda, proferido sob a enorme figueira,

Esta, oh monges, é a Nobre Verdade do Caminho que Conduz à Cessação do Sofrimento. Simplesmente este Óctuplo Nobre Caminho; ou seja, Recto Entendimento, Recto Pensamento, Recta Linguagem, Recta Acção, Recta Vida, recto Esforço, Recta Atenção e Recta Concentração.”

continua...

Vega



Não, não digas nada irmã já seca e
Nega o que de facto possa ser falácia
Em surdina e antes que se veja cega e
Vesga, a noite, Não se dê depressa ocaso

E seja tarde para bocas esfaimadas
E coros de lémures desbragados 
E se estendam, amortalhados de tudo e nadas
De maus presságios e símbolos estafados.

Dorme, velada por Centauro e teu dote
Lembra, Tenho teus regatos bem guardados.
Labregos, os sensos que de mim, sendo íntimos,
Em ti, os deposito como testemunho, inerte.  

Responde, se tuas são, como colheita,
As almas em guerra, os oráculos e machados
E os Homens que por ti navegam, desterrados
E em vão buscam noutra Terra, esta que os deserdou?

Mas, na rampa da campa deste insano funeral,
Muda, continuas Vega, na noite e no vasto espaço,
Madraço e imposto do tempo raso, terminal,
Básico e humano se sórdido e baço.

É tudo, em tudo dúvidas e desculpas
E, perdido num sonho de brumas, esconjuro
E Partilho os últimos suspiros das naturezas mortas.


Jorge Manuel M. Santos
(02/2010)

(a monte)


                                                                                                                                                             
Abarrota o meu peito, num campo claro,
O cheiro dos fenos, todo me rendo, aos montes
Subindo as colinas, bebendo em renascidas fontes.
No canto d’este olho, uma lágrima d’avaro,



Tal regato de Agua, preso á cintura, trago
Saudoso e oiço flautas, apenas, segredar
Silêncios intensos, nas palavras de ar,
Que me inundam e alargam o fôlego,  


Nesta erva viçosa, que me solta e prende,
Dispo-me de conceitos e finjo dela fazer parte,
E já não sou eu quem foge, sou levado
A monte, Carpindo fogo e suor, suave e cálido,


Sou a montanha que me foge, na tarde.


Jorge Manuel Mendes Dos Santos
(2010/01)

tradutor

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